Горит беспомощным зеленым, сзади уже сигналят, требуют, чтобы я выехал на перекресток. Зачем? Что мне это даст, лишние десять метров? Перекресток только заблокирую. Меня обгоняет, режет нос новенькая тройка BMW. Останавливается на перекрестке, больше негде. Зачем?
Зачем он это сделал? Плетнев. И водитель этот, зачем? В чем смысл? Почему все стоят? Почему все злые, что никто никогда никуда никого не пропускает, но сами не пропускают? И стоят поэтому. Зачем они паркуются в три ряда? Потому что нет парковок. Потому что машин в Москве в десять раз больше, чем могут вынести эти дороги. Почему кругом плетневы? В BMW за рулем – плетнев. Убить готов за место под светофором. NN – огромный плетнев, готов убить, и убил бы, если бы не полозовы, всех, встал бы на всех семи холмах аки член и помочился бы на Златоглавую – знай всяк, кто здесь хозяин. И в бога верят по-плетневски: тут богово, а тут вот – мое. Не тронь, убью!