– Но я монах – дурной! Моя душа – могила!Я от нее бегу, но в ней живу. УнылыйСвой монастырь ничем не украшаешь ты,
Ленивый по́слушник! Когда же превращу яЛюбовь моих очей, работу рук простуюВ живое зрелище печальной нищеты?!
Враг
О юность! Ты была лишь мрачною грозою,Кой-где луч солнечный сквозь сумрак проходил;Опустошенье дождь и гром внесли такое,Что бедный сад плодов почти не сохранил.
Забота осени теперь владеет мною.Я должен в руки взять лопату и скребок,Чтобы пласты земли, размытые водою,До дыр, как бы могил, я обработать смог.
Но новые цветы – о них я грежу ныне! —Питанье тайное отыщут ли в куртинеРазмытой, как песок, чтоб сил набрался плод?
О скорбь! О скорбь моя! Жизнь время пожирает,Из сердца темный Враг усердно кровь сосетИ, обескровив нас, растет и распухает.
Неудача
Чтоб тяжкий груз поднять живущий мог,Иметь, Сизиф, твое упорство надо!