От автора.

Как то однажды Эрнест Хэмингуэй сказал "Писатель, должен всегда быть голодным". Наверное, он был прав, потому что та история, которую вам предстоит прочесть, писалась мною на голодный желудок. В мире написано уже много книг, романов и рассказов, все они про любовь и измены, про войну и победы, про дружбу и предательства, про подвиги и не совсем достойные поступки, всего и не перечислишь. Мне же, захотелось написать про людей-профессионалов, профессионалов-фанатиков, фанатиков-психопатов. Про таких, какие наверняка есть в каждой профессии. И с такими людьми мы каждый день можем находиться рядом, стоять в пробках, ехать в метро, сидеть в кинотеатре или выпивать в баре, лететь в самолётах, ехать в поездах, находиться под глубоким наркозом в больницах, да мало ли.........

Их труд и старания, часто остаются для нас незаметны. Пока мы сами не столкнёмся с этими людьми по воле судьбы.

Говорят есть три самых благородных, но не благодарных профессии: учить, лечить и кормить людей. Не могу не согласиться или согласиться с этим утверждением.

Эту историю, я посвящаю тем кто решил лечить людей, тем кто не выпячивается и молча, делает свое дело, как в последний раз в жизни, не ожидая какой то выгоды или даже простого "спасибо". Все мои персонажи, как и всегда, вымышлены, но у каждого из них вы увидите знакомые черты характера, черты которые мы видим каждый день в окружающих людях в повседневной жизни. Кто то, увидит в моих героях своего начальника, кто-то увидит ту в кого безответно когда-то влюбился, кто-то может увидеть своих родителей, а кто-то может быть узнает соседа  или самого себя, не исключено что кто-то захочет стать похожим на кого-то из этих них. Одно могу с уверенностью сказать точно, все совпадения будут случайными. Так получилось, что работа над этой вещью (так и хочется назвать её мини-роман, но дотягивает ли она до такого статуса....?) затянулась. По моим расчётам я хотел написать "Врачебную тайну" за пару недель, но в итоге на это ушло почти 3 месяца. В процессе написания были ёмкие и очень важные консультации с хирургами, стоматологами, психотерапевтами и фармацевтами, за знакомство с которыми я готов бесконечно говорить спасибо судьбе. Эта работа могла стать и больше, но я решил, что пора ставить точку и отдать ее близким для прочтения и дальнейшего растерзания на критику. Если вы сейчас читаете это предисловие, значит, я уже наспех отредактировал весь остальной материал и с божьей помощью сверстал его. Так, что заранее прошу прощения за возможные ошибки и хромую пунктуацию. Приятного чтения и эмоций друзья.

Звонок друга.

Беги к спасению с любовью

И мир последует за тобой

Хоакин Феникс

В это субботнее утро в приемном отделении хирургического отделения, было как всегда немноголюдно. Уборщица уже по известному маршруту намывала пол, вернее растирала тряпкой по полу, тот снег, что слетел с подошв первых посетителей и уже успел растаять.

На улице стояла аномально тёплая погода для января. Пять градусов ниже ноля для Сибири в январе – настоящий подарок. Несмотря на то, что солнце пока еще было во власти луны и было темно, крупные хлопья снега светились в свете фонарей и грузно падали на белые барханы снежных сугробов.

Марк припарковал свою Camry на парковке для персонала, вышел из машины и не заметил, как его ноги оказались в небольшой куче рыхлого снега. С некоторой грустью в глазах, он посмотрел на заснеженный капот. "Когда же я тебя поменяю, старушка?" – подумал он.

Он постоял, задумавшись еще немного, взглянул на часы. Стрелки на чёрном циферблате показывали 8:47. Марк достал пачку легких Lucky Strike с ментолом, вытащил сигарету и прикурил. "Надо все-таки бросать с этой дрянью" – снова задумался Марк. Зазвонил мобильный, Марк достал его из кармана пуховика и взглянул на экран, вместо имени было написано – по всей видимости, прозвище Dantist. Телефон вибрировал и играл, какую то идиотскую музычку, напоминающую цирковое представление. На экране светилось фото молодого человека в белом халате, испачканном в крови, в одной руке он держал щипцы, а в другой ковырялку – которую больше всего боятся посетители стоматологий.

– Привет, старик. Сколько людей вчера зарезал?– послышалось в трубке.

– Ааааа это ты мучитель – улыбнулся Марк и спаясничал в ответ

– Давай встретимся сегодня после смены, я угощаю! – Сказал голос дантиста

– Ок! Ты один или с Машей – спросил Марк

– Маша вчера улетела в Дюссельдорф, там заказ у нее какой-то, на съёмку свадьбы. – ответил голос в трубке.

– Значит холостякуешь? – с ехидной улыбочкой спросил Марк.

– Ну, типа того, вот и решил, что не мешало бы встретится, и немного выпить. Я тем более тебя уже месяц не видел. В общем до встречи старик. Жду тебя в Роддоме#1 в 19:00, постарайся приехать не позже восьми, а то мне придётся накидаться коктейлями, пока буду тебя дожидаться. В общем, старик не опаздывай! – сказал голос в трубке с энтузиазмом и тут же прервался гудками.

Пашка был всегда таким заводным. Ростом был, как говорят от горшка два вершка, чего не скажешь про Марка. Марк такое ощущение, что украл у Пашки весь рост и был под два метра. В институте были не разлей вода и сидели за одной партой. Пашка всегда ненавидел вид крови и когда впервые их группу сводили в морг, Паша упал в обморок и ударился головой об кафель. Практические занятия были сорваны, а после того как его откачали, Пашу с сотрясением мозга еще полоскало несколько дней. Марк же наоборот был, полной противоположностью Паши. Он был невозмутим, и покойники с кровью никак его не пугали и из душевного равновесия не выводили. После 2 лет на кафедре, Павел Мухин пошел по направлению стоматологии, а Марк пошёл в направлении хирургии.

– Ты придурок что-ли, зачем тебе этот мясной цех, нахрен ты идёшь в эту хирургию, будешь всю жизнь копаться в чужих кишках – негодовал Пашка, когда узнал про выбор Марка.

– Даа, конечно. Лучше ковыряться в гнилых зубах и нюхать эту вонь изо рта каждого твоего пациента – парировал Марк, при этом старался смеяться как можно откровеннее и вызывающе прямо в лицо Паше.

– Да пошёл ты ....., придурок! – ответил Паша показав ему жест средним пальцем. Тогда он ушёл с занятий, они разругались и не общались целую неделю. Через неделю Паша пришёл с бутылкой бурбона, прямо на занятия и сказал, что пора мириться. Они прикончили литровую бутылку прямо на крыльце института, сбежав с 2 последних пар по лучевой диагностике.

Марк зашёл в свой кабинет и привычным движением в темноте повесил свой пуховик на стоящую слева вешалку. Он включил свет и не обратив никакого внимания на лежащие на полу истории болезней перешагнул их и направился к своему письменному столу. Его кабинет ничем не отличался от кабинета любого зав.отделением. Все те же полки с медицинскими справочниками, шкаф для спецодежды, мягкий велюровый диван, письменный стол и компьютер с большим монитором. Но было в этом кабинете, то что отличало Марка от других его коллег. На диван было невозможно сесть, поскольку на нем стопками лежали папки с историями болезней его пациентов, рядом на полу тоже стопками в полметра высотой аккуратно лежали все те же картонные папки. На столе лежали негативы рентгеновских снимков скрученные в рулоны . Все теми же снимками было затонировано единственное большое окно в кабинете. На снимках были изображены переломанные кости, в белых контурах на снимках угадывались вкрученные фрагменты почек, печени и желудков.

Все эти детали, выдавали в Марке больного фанатика, который посвятил свою жизнь медицине.

Марк открыл большую тетрадь на пружине, на той странице, где был приклеен оранжевый пластиковый стикер. На странице был написан мобильный телефон и имя.

Марк взял телефонную трубку и набрал номер. Дождавшись пока гудки сменят мужской голос, Марк спросил:

– Добрый день, это Андрей Беляков?

– Андрей, это Марк Истман беспокоит. У меня освободилась койка в стационаре, могу положить вас на пару недель. Чего весны ждать? Заодно и понаблюдаю. Как кстати чувствуете себя, живот так и продолжает раздувать? Токоферол и рутозид, что я прописал пьете? – нахмурившись, спросил Марк.

– В общем, в понедельник, жду в стационаре, все по той же схеме. На руках общий анализ крови, флюорография свежая и сменная одежда. В приемнике девочек предупрежу, они вас оформят. Все до встречи! – сказал Марк и положил трубку.

В кабинет постучали.

– Да, да войдите – крикнул Марк в сторону двери.

Дверь отворилась, в кабинет вошла высокая девушка тридцатити лет. На ней был халат салатового цвета, белые парусиновые кроссовки похожие на те, что носят теннисисты. Под шапочку в тон халата были забраны светлые волосы. На лице была надета одноразовая маска с изображением мишек и детских пирамидок.

– Не занят? – спросила она сквозь маску.

Марк посмотрел на нее, улыбнулся уголком рта и махнул головой. Она закрыла за собой дверь, и подошла к Марку.

– Привет – сказала она, сняла маску и поцеловала его в щёку.

– Привет – ответил Марк.

–Ты чего сегодня так рано? – глядя ей в глаза спросил Марк.

Она опустила глаза и отвернулась в сторону

– Всё нормально… – ответила она с грустью.

Марк подошёл к ней, взял за плечи и прижал к груди, по ее лицу прокатилась слеза, потом еще одна и еще. Она тихо всхлипывала, стараясь не подавать виду.

Вера была младше Марка на 9 лет. Они познакомились, когда она пришла в клинику на производственную практику и стала помощником врача. После она решила пойти в детское онкологическое отделение при этой же клинике. Еще на первом курсе она решила, что хочет работать именно в этой клинике. Клиника им. Сахаровского едва ли ни самая крупная и масштабная за Уралом. Здесь всегда были лучшие специалисты, которых отбирали и начинали воспитывать уже на этапе обучения. По обмену опытом здесь всегда были специалисты из Израиля, Германии, Америки и Швеции. Сюда стекался нескончаемый поток финансирования бюджетными средствами, а так же не иссякал бесконечный поток людей со всей восточной части России. При клинике был небольшой НИИ, который вел передовые исследования в направлении онкологических заболеваний. При нем же и находилось небольшое детское отделение. На четвёртом, пятом и шестом этажах располагался стационар. Так же было отделение хирургии и портальной гипертензии, заведующим которого и был Марк. Три года назад тут же открыли небольшое травматологическое отделение, ожоговый центр и поликлинику.

Несмотря на то, что этот город, который раньше был миллионником, и был одним из красивейших городов Сибири, процент миграции населения из этого города каждый год становился все больше. Процветали только магазины с разливным пивом и алкоголем, фармацевтический бизнес тоже шел уверенными шагами вперед благодаря умелому демпингу одного из холдингов. Бюджет продолжали грабить вновь ставшие у руля градоначальники. А якорные предприятия уже не стесняясь, в открытую выбрасывали каждый день тысячи кубометров этилмеркаптана в атмосферу. Каждый вторник, те кто выходил из дома на работу пораньше, могли чувствовать этот свойственный серный запах в воздухе, но чувствовали этот запах не все потому как многие уже привыкли. И вот совпадение или нет, но по этой причине в данном регионе был просто рассадник онкозаболеваний. Поэтому клинический центр им. Сахаровского был единственным объектом привлечения не только гостей этого города, но и пользовался спросом у местного населения.

Врачебная практика

Марк сходил в стационар на общий большой обход, где обследовал практически каждого пациента. После он снова сделал несколько звонков пациентам, которые были в плановой очереди на операции, разобрал свежие рентгеновские снимки и сел за изучение истории болезней. Сегодня Марк решил не обедать, он подошёл к кофе-машине "Bork" и нажал кнопку с изображением кофейной кружки. Густая струйка светло-коричневого цвета устремилась в чашечку из костяного фарфора. Он посмотрел в щель между рентгеновскими снимками, что висели на окне, на улице продолжал идти снег. Время уже перевалило за обед и на улице уже начало смеркаться.

«Наверное сегодня, уеду пораньше и как раз доберусь первым до Роддома #1, что бы этот обалдуй не успел пообщаться с барменом» – подумал Марк, глядя в окно.

Зазвонил телефон, Марк посмотрел и не спеша взял трубку.

– Да, слушаю – сказал Марк, перемешивая ложечкой кофе

– Марк Романович приветствую, это Сергей Иваныч беспокоит тебя. – послышался голос в трубке

"Да лааадно?!" – с досадой подумал Марк. Ничего хорошего этот звонок не сулил. Главный врач никогда не звонил, спросить просто так, как у тебя дела.

– Как дела твои, дорогой? – спросил Сергей Иванович уже с некоторой тревогой в голосе.

– Что случилось? Сергей Иванович, давайте к делу уже! – закатив глаза в потолок спросил Марк.

– Слушай Марк, мне сейчас товарищ мой звонил, Володя Спинов, да ты его знаешь, я вас как то знакомил. Из ФСС он, помнишь?

– Там племянника его привезли в травматологию, вроде ничего особенного, ножом засадил себе в бедро.

– Марк, голубчик выручай, сходи туда посмотри, что да как. Он мне уже 2 раза звонил. Виноградова нет на месте, он сегодня улетел в командировку, а вместо него там этот молодой Ситников Димка, мало того, что интернов на него сегодня целый отряд, так еще и дежурит он – уже чуть ли не умолял в трубку Сергей Иванович

– Ну ладно, ладно Вам переживать так, Сергей Иванович, схожу сейчас! – успокоил его Марк

– Мне самому им заняться? – спросил Марк

– Займись, Марк дорогой, займись, пожалуйста! – продолжал умолять Сергей Иванович

– Я сейчас закончу здесь и спущусь к вам – сказал тревожный голос в трубке.

Марк спустился в отделение травматологии, коридоры которого уже успели забиться покалеченными людьми. На кушетке в коридоре сидело двое пьяных мужчин, один из них прижал к затылку свернутый в виде квадрата платок, сквозь который сочилась кровь. На соседней кушетке сидел байкер в кожаной безрукавке с черепами и забитыми татуировками руками. С ним сидела девочка лет одиннадцати, на одной ноге был надет белый фигурный конёк, на второй был надет серый шерстяной носок и по тому, как опухла ее нога, Марк сразу понял, что это вывих лодыжки. В конце коридора Марк заметил, высокого парня в поварском кителе, с окровавленной правой штаниной джинсов. Он сразу понял, что это тот самый "гость" из-за которого весь сыр бор. Марк прямиком направился в конец коридора к нему. Вокруг ноги был обёрнут огромный, черный пакет для мусора заклеенный скотчем. Молодой человек стоял в компании сопровождающих его девушки, молодого парня и взрослого седого мужчины лет пятидесяти.

– Здравствуйте, что случилось? – спросил Марк

– Да вот, нож в ногу воткнул – вроде как, оправдываясь, сказал повар.

Марк заметил за своей спиной Диму Ситникова и молоденькую медсестру в зеленой форме. Короткие рукава рубашки, оголяли ее руки полностью забытые татуировками на тему "Алисы в стране чудес", Марк понял тематику татуировочного сюжета, после того как увидел, что с предплечья на него смотрит чеширский кот изумрудными глазами и улыбается во все зубы.

– Марк Романович здравствуйте, вам уже поди Сергей Иваныч позвонил? – спросил Дима глядя снизу вверх сквозь на Марка. Дима был среднего роста, щуплый с кудрявой русой шевелюрой. На вид около 25 лет. Белый халат из плотного добротного хлопка, отглажен и даже такое ощущение что открахмален. Халат сидел так, будто это сшитый по индивидуальному заказу пиджак от Жан Франко Ферре. Дорогая оправа от Tiffany & Co добавляла солидности. Белые мокасины от Fendi из сыромятной кожи изначально имели золотые пряжки в форме буквы "F" , но после того как в первый же день все коллеги начали обращать на эти пряжки внимание, Дмитрий с легким сердцем их беспощадно оторвал. Дима был из династии врачей, а его отец возглавлял министерство здравоохранения области. Несмотря на свою принадлежность к социальным слоям, выше среднего, Дима наотрез отказался ехать поступать в медицинскую академию в Лондоне, но тем не менее все, всё равно смотрели на него как на мажора.

– Да, все нормально Дим, я его возьму, так что занимайся своими делами – похлопал Марк его по плечу

– Тогда вот Лена поможет – указал Дмитрий на поклонницу творчества Льюиса Кэрола.

– Лен, готовьте чистую перевязочную, начинаем через 5 минут – сказал Марк через плечо Дмитрия.

Та кивнула и быстро побежала открывать перевязочную.

Марк тем временем, снова посмотрел на парня. Правая половина белого кителя была запачкана в крови, из под штанины в кожаный, чёрный кроссовок сочилась алая кровь. И от входа по всему коридору, словно реклама красовались кровавые трафареты протектора правой подошвы с отпечатком NB.

– А вас как зовут? – спросил повар

– Марк Романович – последовал ответ

– А меня Лёва – сказал повар и протянул руку

Рука Лёвы была вся в крови, но ни Марк, ни Лёва этого не заметили. Марк пожал руку и они прошли в операционную – перевязочную.

–Ложитесь на стол, только аккуратно – сказал Марк, указывая на единственный стол в операционной.

– Лен, готовь инструмент: пару зажимов сразу, пинцет и давай наверное открывай пару скальпелей, один в виде пера, второй прямой – чётко скомандовал Марк надевая перчатки и маску.

– На лидокаин аллергии нет – обратился Марк к лежащему на левом боку Лёве

– Вроде нет, – мотнул головой Лев

–Лена 20 мл 1% го раствора лидокаина, готовь для начала. – скомандовал Марк.

– Марк Романович, я 0,5% готовлю – с испугом глянула на него Лена

– Да 0,5 % как вода, ты видела что у него тут? Давай однопроцентный. – громко прикрикнул Марк.

– Как вас так угораздило то, ножом что – ли? – обратился Марк, немного наклонившись, начиная обкалывать тем временем анестезией.

– Дааа, споткнулся и засадил себе ножом, и заметил то не сразу..... Аааа бляяядь! – вдруг выкрикнул Лёва.

– Ну, ну, ну немного потерпеть придётся, мне анестезией место раны обколоть надо – начал успокаивать Марк.

На дне раны начала расти гематома и Марк попытался заглянуть внутрь раны, раскрыв ее пинцетом и зажимом.

– Глубоко то как – немного прищурившись сказал Марк заглядывая в рану.

– Бляяяядь, больно сука! – кричал Лев, закусывая пальцы

– Лена еще давай 15 мл – обратился Марк к медсестре

– Лёва, ты если больно говори, лидокаина не жалко. Главное не отъезжай! – улыбнулся сквозь маску Марк и продолжил обкалывать.

– Перо подай – тихо обратился Марк к Лене