Читаешь книгу и как будто прыгаешь по своим воспоминаниям. Это же я, это же обо мне, как же это так получается, что чужой человек, а жизнь живет такую же как я. Это мой дедушка любой алкоголь называет “вином” и это мою деревню гордо называют городом. И это у меня многонациональный район с татарами, башкирами и марийцами. И тянешься, и втягиваешься в книгу, чтобы узнать что-то еще об авторе, что-то еще о себе.
И так же любишь метро когда возвращается из деревни в город (вы когда-нибудь скучали по его запаху?), и так же солнце играет на снегу и суп с фриками. И все эти “вошкаешься” и “беспутый” между делом. В книгу влюбляешься. Сразу и целиком. И не за что-то, а вопреки всему. И прощаешь автору мензурки, запои, мат и излишнее внимание к еде (все не без греха).
В книгу вошла не только повесть “Тетрис для бедных” (хотя она и занимает большую часть книги). Помимо прочего это прощание автора с дедом и отцом. Грустная часть жизни каждого из нас. Нельзя научиться прощаться. Нет панацеи от боли утраты. Но нужно принимать в себе свои слабости, горести, “болести”. И жить. Жить так как можешь. Жить так как умеешь. Ради смеха сына, улыбки любимой женщины, ради творческих успехов и кризисов. Жить ради жизни.
Эта книга очень личная и от этого такая близкая и проникновенная. Словно встретился со старым другом, который знает о тебе все…и ты все про него знаешь.
P.S. И этот город-деревня…это же Малмыж? Это же он?Верно?