Ох, Матесон, что же ты всегда все-таки творишь со мной: даруешь самые красивые, захватывающие, грустные истории, которые хочется проживать снова и снова, которые не вылетают из памяти после прочтения подобно перелетным птицам осенью, спешащим на юг. Истории неоднозначные, противоречивые, оттого, наверно, столь сильно вгрызающиеся в память…
Книга Ричарда Матесона сразу стала для меня одной из самых пронзительных, самых трогательных историй о любви, одной из тех историй, что действительно случаются раз в тысячелетие и ради которых стоит жить.
Такой любви точно стоит дождаться, не торопя судьбу, не гневаясь на возможное – пока еще – одиночество. Встреча с родственной душой – пресловутой второй половинкой (как же это банально все-таки звучит! На словах. Не на деле) – самое прекрасное, что может случиться в нашей жизни, в этом огромном мире, часто холодном, нередко враждебном. И побороться за такую любовь тоже стоит.
Книга знаменитого американского писателя живо напомнила мне о самом главном – никогда не опускать рук, даже когда обстоятельств против тебя, когда кажется, что выхода нет – не верьте! Он обязательно есть, просто продолжайте идти. Там, где есть вера, обязательно есть и надежда.
Книга Матесона подарила мне сказку, из которой не хотелось выбираться. Она о любви и силе, достоинстве и верности.
Да, в книге повествование идет от лица мужчины. Но мне упорно слышалась в ней – между строк и будто фоном – история женщины, которой посчастливилось любить самой и быть настолько любимой, что мужчина не задумываясь меняет ради нее рай на билет в ад, возможно, без возврата. Это ли не лучшее, неоспоримое доказательство подлинности чувств?
Все чтение я видела Ее Его глазами – любимую и любящую, верную, нежную – ради такой действительно – хоть в ад… Лишь бы удержать от непоправимого, рокового шага, не потерять, не разминуться на долгие миллионы лет. А если все же случится страшное – он всегда будет рядом, с ней…
Главным героем писатель сделал мужчину, но мне упорно не давала покоя ее история, недорассказанная Матесоном, но живо проносившаяся перед глазами все время чтения. Я будто бы слышала ее голос и переживала ее чувства. Следующего отрывка в книге нет, не ищите цитат. Все нижеследующее - исключительно мои впечатления - воображаемый и прочувствованный мною монолог покинутой женщины, героини книги, ради которой любимый спускается в ад, монолог, который бы она могла произнести.
«Если это сон, то пусть он поскорее закончится: пусть все происходящее со мной сейчас окажется лишь утренним преходящим кошмаром и завершится с лучами восходящего солнца… Если же это реальность, мне хочется, чтобы все это, напротив, оказалось сном, долгим, страшным, затяжным, но все-таки сном, а не былью…
Я до сих пор чувствую тепло твоих прикосновений, слышишь, Крис? Хотя все вокруг меня упрямо твердят, что ты меня покинул. За что? Разве я заслужила подобное – быть отвергнутой самым лучшим мужчиной на Земле? Скажи, разве могло вообще такое случиться с нами?
Они говорят, ты ушел туда, откуда не возвращаются, туда, где нет ничего и никого и никогда не будет.
Как бы было всем легко (а мне – особенно), если б ты действительно просто ушел. К рыженькой, блондинке или брюнетке, молодой или зрелой, тебе под стать, – без разницы. Но только не к ней, не к этой, что вечно в черном, эта соперница мне не по силам, ее мне никогда не переиграть, не одолеть, она уже не даст никогда с тобою повидаться, она никогда не отпустит обратно…
Ах, Крис, зачем же ты все-таки к ней ушел?
Это страшное слово на букву «С»… Нет, не просите, не сорвется оно никогда с моих еще живых, теплых после твоего последнего поцелуя губ, я до сих пор его помню. Я отказываюсь верить, что тебя больше нет. Как же тебя нет, когда я тебя чувствую, когда я до сих пор слышу твой – именно твой, с характерными нотками и интонациями – любимый, знакомый, такой родной и милый голос…
Они думают, что я сошла с ума. Представляешь, Крис? Они, эти безумцы, не замечающие очевидного – тебя, такого умного, доброго, сильного и порядочного – считают ненормальной меня.
Наш с тобой брак был сказкой. Знаешь, я ведь всегда завидовала самой себе: такое счастье просто так в руки не падает, выпадает один разок в миллионы, чтоб десяток лет с тобой - в одно мгновение. Редкими мы с тобой все же были счастливчиками…
Я слышу твой голос, вот только слов разобрать не могу, не научилась я пока еще разговаривать с… ушедшими. Прости меня за это, Крис. Я ведь чувствую: ты хочешь донести до меня что-то очень важное, вот только если б я знала что…
Знаешь, они смеются надо мной – за глаза. В лицо говорят слова утешения, но утешить мою скорбь по тебе сейчас не в силах ничто – слова здесь бессильны…
Крис, где же ты? Помоги. Дай знак, родной. Хотя бы маленький намек, что ты меня тоже чувствуешь, видишь. Понимаешь. Ты ведь всегда понимал меня, как никто другой в этом огромном мире. Могли бы мы с тобой не встретиться? Даже смешно сейчас предполагать такое: мы были предназначены друг другу, еще тогда, до рождения. Если б не тот злосчастный вечер, злосчастный кинотеатр и злосчастный фургон, врезавшийся в заднее крыло твоей машины, мы бы и сейчас сидели рядом, вместе, обнявшись на диване, за просмотром старенькой черно-белой комедии.
Крис, ну что же ты замолчал, когда ты мне так нужен? Я пишу это письмо сейчас, наши дети уже спят, из моих собеседников лишь дождь за окном, крупными каплями по стеклам – вот он, наверное, точно знает, где ты теперь. Ты ведь точно где-то есть сейчас! Не может же быть, чтобы тебя нигде не было! Такого просто не может быть… Не может наша любовь исчезнуть вот так, в небытии…
Я отчего-то верю, что ты сейчас где-то очень близко около меня, улыбаешься, своей этой обычной, чуть хитроватой улыбкой-полунасмешкой – за годы нашего брака она стала мне уже такой родной. Если б ты только знал, как мне ее сейчас не хватает…Крис, мне о стольком хочется с тобою поговорить! Любимый, прошу, дай же мне знак…»
Вот такой мне отчего-то представлялась женщина, ради которой мужчина готов на все, даже отречься от Рая. Вот на такие слова меня вдохновлял Матесон. Выведи свою героиню на авансцену романа, думаю, она бы произнесла нечто похожее. Да, я читала Его историю любви – в сердце же мое западала и Ее история, счастливо начавшаяся, трагически завершившаяся.
Замирала при чтении, не сдерживая слез: трудно было остаться равнодушной и безучастной, перелистывая странички книги, каждая из которых врезалась острыми иглами в душу, кромсая ту на частички, чтобы к финалу склеить вновь.
Запаситесь платочками, погрузитесь в мир подлинных чувств. Он накроет вас океаном, подарит небывалую легкость и надежду самим обрести когда-нибудь подобное счастье в жизни. Как знать… Может, и вас однажды коснется своим крылом эта волшебная птица, что зовется Любовью…
К прочтению рекомендую: стоящих книг о настоящей любви на самом-то деле не так уж и много, но книга Матесона, этого американского волшебника, творящего чудеса одним лишь пером, точно одна из них.