Из праха восставшие

Я очень люблю книги с небольшими главами - они читаются легко и быстро, гораздо быстрее тех, где одна глава занимает сотню страниц. Ещё с детства у меня есть привычка - если уж произведение разбито на какие-то части или главы - то прежде чем отложить её, нужно дочитать до конца хотя бы этот эпизод, дабы не смазалось впечатление и эта связующая нить не порвалась. Так вот - в данной книге есть то, что меня подкупило сразу же - главы, маленькие и не очень, но при этом настолько увлекательные, что прочитав одну я смотрю в правый уголок и вижу, что до следующей-то всего-ничего - поэтому можно ещё одну прочитать перед сном. И ещё одну... И ещё - и так до тех пор, пока глаза совсем уж не откажутся фокусироваться или пока последняя страница не будет прочитана. Ах, как же я люблю эти маленькие главы - кто бы знал!..

А ещё я очень люблю Рэя Брэдбери - он действительно волшебник, и путешествовать по его фантазиям - одно удовольствие: концентрированное, гротескное, слегка пугающее, романтичное, юное и многовековое одновременно. В его произведениях всегда есть атмосфера - как будто посреди комнаты появляется шалаш, в нём стоят свечи и лежит спальник, и ты физически будто находишься именно в этом маленьком пространстве, но фантазия твоя улетает настолько далеко, что и описать словами невозможно.

"Из праха восставшие" - это попытка показать всё то волшебное и нереальное, в которое мы так искренне верим в детстве: тут вам и привидения, и мумии, и крылатые творения, и невидимки, сгустки энергии, путешественники по душам, бестелесные голоса и даже призраки... Все они - это воплощения страшилок, которыми почивают детишек, которые рассказывают перед отбоем в летних лагерях, которые оживают в нашем воображении и потом не дают спокойно спать. Но и у них есть семья, есть дом, есть родственники, свой уклад жизни и свои страхи - они боятся людей, бояться неверия и ещё много чего, но в первую очередь - быть забытыми.

И вот Рэй Брэдбери напоминает своим читателям, что верить в невозможное - это не сложно, и, вполне возможно, способно спасти чье-то существование :)

Эта книга до отказа наполнена сырой землей, гробовой тишиной и яркими осенними листьями. Ее нужно читать ночью, в канун Дня Всех Святых, вслух, шепотом, собравшись кружком, вздрагивая от малейшего дуновения ветерка, скрипа старой половицы или визга ржавых несмазанных петель (другое дело, что события, происходящие в книге, скорее вызовут смех, чем страх).

Хэллоуин -- время в году, особо отведенное для рассказывания историй.

История простого паренька, живущего в непростой семье. У него нет клыков и крыльев, он не может проходить сквозь стены и боится темноты (поэтому, к сожалению, он так и не научился спать в гробу), но, вопреки всем этим недостаткам, жуткие родственники любят его и всячески приободряют. Так и живет он: с пауком в ухе, Необыкновенной Мышью в рукаве и мамуфицированной кошкой в ногах:) А вот и большой праздник подходит, все готово к слету гостей: спальный ящик дядюшки Эйнара надраен, мухоморы собраны, паутина развешена.
Практически все действующие лица уже давно мертвы и, не смотря на этот ужасающий факт, все они очень милы, добродушны и общаются друг с другом в самых лучших традициях американской семьи (оно и не удивительно: персонажей Брэдбери списывал с реальных родственников, приезжающих на праздники к бабушке). А в самой книге он воплотил мечту любого мальчишки -- жить в доме, населенном приведениями, иметь дядю с крыльями и кузена-невидимку.

Обязательно буду давать читать эту книгу своим детям.

Если бы Рэя Брэдбери не было, то его стоило бы выдумать. Вот так просто - как он выдумывал свои истории из обычных вещей, из слова, написанного на маленьких листочках. Вот так сложно - как из будничного создать настоящее волшебство, в котором бы звучали травы, цветы и время. Великими Сказочниками рождаются. Нет возможности стать ими. Ни трудолюбие, ни обучение не зажжёт в вас ту искру, которая позволит создать Гринтаун.

Если вы считаете, что Рэй Брэдбери фантаст, то вам стоит прочесть "Из праха восставшие", как, впрочем, и все сборники цикла. Особый взгляд на обыденные вещи, разноцветные стёклышки, которые можно приложить к глазу, лёгкий нашептывающий ветерок, принесший историю, касание шелковистой паутинки к вздрогнувшей щеке. Вот что такое рассказы Брэдбери...

Полвека на написание вечной истории. О том, что без суеверия не может быть святости. А без домовых ангела. И если в вас не сохранилось крупицы веры в сказочные существа, вряд ли вам понять суть апрельского волшебства.
Семейство Эллиотов появилось из небольшого рассказа, а потом обросло подробностями и родственниками. И вот уже мама, папа, их приемный сын Тимоти...дядюшки и тётушки, кузены и прочие родственники предстают перед нами в полном своеобразии и странности.
Желаете познакомиться с крылатым дядюшкой Эйнаром? Есть конечно такое предположение, что он из тех кто предпочитает кровь.
Впрочем, и папаша не любитель поразглядывать себя в зеркале, смысла нет.
А Сесси любительница позаглядывать то к ракам, то к девушкам, то к молодым людям и в основном в сознание. А на чердаке Дома, задвинутая в самый темный уголок, стоит Тысяч-раз-пра-прабабушка. Мумия, с прихваченными шелковыми нитями веками, которая может рассказать вам завораживающие истории скорее о смерти, чем о жизни. А Тимоти, с маленькой стеклянной бутылочкой вина, в сопровождении паука Араха, призрачной мыши и кошки Анубы выслушает и запишет для нас шепот Неф.

Если вы поверите...тогда далеко-далеко, у Карнакского храма, вздохнет пустынный ветер. Прах между лапами огромного льва взвихрится и осядет.
Прислушайтесь!
Четыре тысячи четыреста лет...четыре тысячи четыреста лет и девятьсот миллионов смертей…