− Чёрт, Андрей, ты с ума сошёл? − выдыхаю, испытывая смесь радости и страха. Только этот тип может на меня действовать таким образом, больше подобного не дано никому.
− Пухляш, − вместо приветствия говорит он, поднимая голову и глядя на меня. − Скажи мне, что тебя связывает с Марком?
Клянусь, я бы меньше удивилась, если бы сейчас над нами разверзся потолок и с неба посыпалась радужная пыльца, чем вопросу, который мне задаёт Орловский. Задаёт ровным спокойным тоном, будто мы собираемся побеседовать за чашкой чая о том как идут дела в английском королевстве.
Только в этом всём что-то не так. И я пока не могу понять, что именно.
− А тебе какое дело? − Я очень стараюсь сделать так, чтобы мой голос звучал ровно, но это у меня выходит откровенно плохо.
− Ответь.
− Я уже ответила. Это не твоё дело.
Он вскакивает с постели так молниеносно, что я рефлекторно отстраняюсь.