Книга, за которой в прямом смысле бежала — дико боялась, что раскупят, и только на третьем пролёте лестницы к «Циолковскому» вспомнила, что Пол Боулз в России не то чтобы популярен.
Я Боулза обожаю. Его танжерские сказки — лазурная вода над кишащей глубоководными тварями бездной, но лично для меня — ещё и портал в какие-то спинальные воспоминания из, в общем-то, беспамятного возраста от нуля до четырёх: Каир, жара, пряный воздух и голоса муэдзинов, всегда казавшиеся одновременно сильными и печальными, враждебными — и в то же время манящими.
«Без остановки» — остроумная, увлекательная, мудрая и лишённая сожалений автобиография человека, который отпустил тормоза и жил без оглядки — маленького старичка, который в очень раннем возрасте принял свою исключительность, а также то, что он, в общем-то, не самый приятный тип.
Без этого осознания не случился бы побег в Париж — в 18 лет и без денег, скитания между поэзией, прозой и музыкой, мимолётные связи с разными величинами, Берлин перед войной и, наконец, 60 лет в Марокко — стране, наполненной магией в прямом, а не переносном смысле.
Это очень густое повествование: о травмах, семье и разнице её поколений, разных классах, континентах и путешествиях во время, когда их ещё можно было назвать приключениями. Безумные попойки, тусовки с Гертрудой Стайн, разномастными художниками, архитекторами, писателями, композиторами, оккультистами — и в то же время тонкое наблюдение со стороны, долгие прогулки в одиночестве и мысли, которые могут прийти в голову только по-настоящему свободному человеку — возможно, одному из последних.