Стихотворения

Да, горе тем, кто грязными руками Потушит факел истины святой! Придет их час, и тщетными слезами Им не омыть след крови пролитой. Судьба грозна, судьба неумолима! Придет пора, пробудится народ, И старый мир среди огня и дыма В потоках крови в бездну упадет.

Поэт – не раб. Позорному кумиру Хвалебных песен он не пропоет, – Скорей свою беспомощную лиру О первый камень с гневом разобьет. Не станет он несчастному народу Бросать цветы в суровую тюрьму: Он меч возьмет и в битве за свободу Исполнит долг, завещанный ему.