меня; у неё мои глаза, мои губы, мои перси; но стремишься ты к ней. А я, бедная, брошена. Со мной тебе скучно, я ведь отлично это вижу. Ты думаешь о своих произведениях, о своих противных каменных статуях, как будто я не прекраснее их всех, и не живая к тому же, по крайней мере, и влюбленная, покорная, готовая на всё, чего ты ни захочешь, согласная на всё, от чего ты отказываешься. Но тебе ничего не хочется. Ты не захотел стать царем, не захотел стать богом, которому поклонялись бы в собственном храме. Ты почти что не хочешь больше меня любить.