Где-то в глубинах подсознания, недоступных для глаз и оценок окружающих, там, где тлело чувство стыда, я скучала по этому. Скучала по круговороту мыслей в голове, выпрыгивавшему из груди сердцу, по тому, кто не обращался со мной как со стеклянной фигуркой. Нас разделяли считаные сантиметры, и я упивалась грязью на своей коже, ужасом, порожденным его словами.