Пока ромашка вымывала токсины, я размышлял о судьбе. «Вот цветы, – думал я, любуясь значительностью своих мыслей. – Ромашки. Они могли бы расти в поле, на них могли бы гадать „любит, не любит“, а что с ними вместо этого стало? Вот она, судьба, про которую так часто говорит бабушка. А какая судьба может постичь меня?»