«Книга, – думает он, растирая глаза, уставшие от сосредоточенного чтения в таких количествах, – это ведь тоже замкнутый мир. – Он заглядывает на обложку. Там играет на флейте Пана сатир, только вид у него куда более невинный, чем на самом деле по сюжету. – Мир, созданный из слов, куда ты на время погружаешься. А потом он заканчивается».