Мне всё больше кажется, что любви не существует. В той первоначальной основе, в которой она была создана. Чистая. Настоящая. Открытая. Как, однако, всё бессмысленно. Можно думать о человеке дни напролёт, но при этом он о тебе и не вспомнит ни разу. И не предпримет абсолютно ничего. Так любовь и живет, ровно столько, насколько хватает твоей психики.