© Ольга Чалых, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Теплый зимний вечер. Софи – белокурая девочка восьми лет – сидела у окна, задумчиво подпирая руками голову, и с грустью смотрела вдаль. С неба густой стеной сыпал снег, одевая прохожих в белые одежды. Девочка с самого утра находилась в глубокой задумчивости: сегодня она случайно подслушала разговор родителей, которые вполголоса обсуждали, что именно ей подарить. Казалось бы, чего тут бояться? Но это было не все. Софи совершенно отчетливо увидела в руках отца свое раскрашенное письмо, которое она почти два дня назад написала Деду Морозу.

– А что теперь? Как письмо оказалось у родителей, и почему они решали, что из перечисленного на заветном листке ей подарить? Что получается, что Деда Мороза не существует что ли? – с горечью шептала девочка, стирая украдкой слезы, предательски выступавшие на глазах.

Но самое страшное было то, что до Нового года оставался всего один день, а это значило, что 31 декабря с последним ударом часов разрушатся все ее мечты, а вся таинственность, связанная с ее любимым праздником, станет просто пшиком. От этих мыслей, теснивших душу и разум маленького ребенка, Софи впала в еще большее отчаяние.

– Софи, почему не спишь, детка? – мама, томно зевая, заглянула в комнату. – Надевай-ка пижаму, постель давно тебя ждет.

– Не хочется, – печально буркнула девочка, не поворачиваясь.

– Почему? – спросила мама, приближаясь к дочери, грустно смотрящей в окно. – Что-то случилось?

– Мама, – Софи резко обернулась, – это правда, что Деда Мороза не существует? – девочка испытывающим взглядом посмотрела в глаза матери.

– Нет, что ты, что за бред? Существует, конечно! Кто по твоему приносит тебе каждый год подарки? – женщина вопросительно взглянула на дочь.

– Ты и папа! – обиженно ответила Софи.

– Не говори ерунды, ложись-ка лучше спать! – мама поцеловала девочку в лоб и, нежно взяв за ее руку, повела к расправленной постели. – Пижамку нацепляй, –