На закате розового дня,

Табуны проносятся лугами.

В гриве белоснежного коня,

Пламя воспылало языками.

И несет их жизнь сквозь небеса,

Сквозь непонимание, и боли.

Там где еще дышат чудеса,

В клетки, заточенные в неволи.

И дрожит земля не от копыт,

Их сердца тот цокот отбивают.

Ветвями стареющих ракит,

Потерявших путь свой обнимают.

Если жить в охотку

Владимир Высоцкий: «И ни церковь, ни кабак -

Ничего не свято! Нет, ребята, все не так, Все не так, ребята!»

Что-то где-то все не так,

Все не так как надо.

Проработал я за так,

Шиш – моя награда.

Режут пенсии под нож,

Травят нищетою.

И идет дорогой ложь,

Как и я с суммою.

Обобрали игроки,

Обманули совесть.

Мне подать – да не сруки,

Будет только помесь.

И ругают мужики,

И кричат напившись.

Власти наши от тоски,

Пусть на миг забывшись.

И крадут одни все там,

А другие грабят.

Сколько будет этот срам?

Чем же тот-то занят?

Улетевшие дрозды…

Он им машет ручкой.

Нет, Россия без узды,

Сразу станет сучкой.

И дремали двадцать лет,

И летели в пропасть.

И не тот зажгли нам свет,

И одна лишь похоть.

Замусоленные дни,

Слюним самокрутки.

Где-то там горят огни,

Или это шутки.

Посмеялись надомной,

Развели как лоха.

Одичалою луной,

Треплется эпоха.

И надежды унесли,

И мечты украли.

Души мы свои спасли?

Конец ознакомительного фрагмента.