– Что со мной? – перепугано спросила я у Калфика Руя, сжавшего моё запястье и считающего вслух количество биений сердца. – Всё плохо?
– Очень плохо, – довольно ответил за врача Эштон Бромс, появившийся из-за его широкой спины. – У тебя страшный диагноз, девочка.
– Какой еще диагноз? – я с силой вжалась в диван, словно это могло хоть как-то спасти меня от болезни.
– Ты – клиническая идиотка. – старик развёл руки в стороны: – Лекарства от этого нет. Придётся жить так.