Продавец туманов. Истории в стихах для городских мечтателей

Ассоли восемнадцать лет. Она о юности - и больше ни о чем. Она из солнца, облака и дождя. Надежда - глупость, глиняный колосс. Апостолы встают и, уходя, легко её касаются волос. Идут по морю в пене, как в снегу, за море выпадают, как роса.

Ассоль не будет ждать на берегу. Ассоль сама поднимет паруса.

Приезжаешь к друзьям, а там лес, в серебре окна. Он почти заповедный. И дятел живет в лесу. Все стучит, проверяя на прочность дубовый ствол. И фонарь на окраине - солнечный печенег. А ещё у тебя без тебя декабрист зацвел. Значит, жизнь продолжает идти, несмотря на снег. И летит самолетик - над миром, поверх голов, над зимой, чья душа не заправлена, как постель. Вот теперь и пришлют с голубями красивых слов, если надо, конечно. Ну, вроде бы ты хотел. Даже вроде - ужасно случайно - просил о том, а тебе присылали монетку, билет, браслет.

Возвращаешься в город - тебя улыбает дом. Обнимает котами. Ты в варежке. Ты согрет.

Помните, в детстве, были такие яркие 3D книги, открываешь, а там картонные герои, деревья или целый городок объёмный внутри? Так вот, книга Натальи Захарцевой это не городок, это Вселенная, только открыв её никто не увидит картонный мир, потому что он не лежит и не стоит на поверхности страниц, - он в глубине. И чем больше читаешь, тем яснее представляется, рисуется перед глазами эта самая Вселенная, объёмная, огромная, живая...

Не повернётся у меня язык назвать творения Натальи сказками в стихах. Притчи, - так будет вернее. В каждой есть свой, глубочайший, прикрытый тонкой волшебной вуалью и туманом слов, смысл и данное автором читателю право на выбор, шагнуть в туман или нет, оказаться внутри волшебства или нет, поверить или нет. Стихи они такие, да... А стихи этого автора "такие" вдвойне, а может и втройне. Какие такие? Ну, такие...

Откликнутся не всем, но если вдуматься, нырнуть вглубь, почувствовать, то все, - ты пропал, ты уже в плену слов, ты в отражении сонного зеркала, ты внутри этого уникального мира. Стоишь там, а вокруг ходят тролли, за спиной растут города, принцессы грустят в лесу, смотрят с неба большими глазами драконы и много чего и кого ещё там есть, и манят они все, зовут, говорят, что, мол, наш ты, такой же, как мы, а мы и есть ты. Именно оттого вся эта ловчая книга очень тёплая, согревающая, словно бы автор, узнав какой-то тайный язык обрёл умение говорить с душами, нашими душами. А ловчая она, потому что любая хрупкая и романтичная хотя бы на граммулечку душа, будет этой книгой поймана.

В общем, если любите философскую поэзию, насыщенную красивыми образами, иносказательностью, метафорами и эпитетами - сказочно - реальную, вам эта книга нужна. Она - путеводитель по вашему внутреннему миру, а в нем все так необычно, в нем столько закоулочков и потайных  троп! Поворачиваешь за угол, а там что-то новое, о чем ты знал, конечно же знал, но уже очень - очень давно забыл. А ещё там, в этом призрачном мире, за каждым поворотом ты сам. Да не удивляйтесь, именно так все и есть, потому Свирель она такая. Какая такая? Резная... со своей песенкой обо всем и ни о чем.

Сборник стихов, где каждая страница романтизирует эскапизм. Вот, кажется, дворник, который волшебной метлой может навести порядок вокруг:

Три — ​и нет никаких сирот. Мамы счастливы, папы живы. Просто правильная зима. Открываются
перспективы. Закрывается каземат.

...а потом из Хумгата постучали. В общем, очень много отсылок к современной литературе, в частности, к Властелину Колец и Гарри Поттеру, сказкам и мифологии. Герои уходят в хозяева океана и лешии и находят или возвращают волшебные палочки. Наверное, лет десять назад мне бы понравилось, а сейчас кажется, что это такие выдумки, такая попытка зажмуриться, ничего не знать, ничего не делать. Домашний уют - это здорово, но у меня к последней странице сложилось гнетущее впечатление, что бедные измученные люди разбегаются с улицы и прячутся как в варежки по домам. Еще мне не совсем были понятны некоторые строчки или сравнения, например, почему Щелкунчик и Крысолов оказываются на одном балконе. Хорошо, оба боролись с крысами, но финал их сказок почти диаметрально противоположный, поэтому хотелось бы пояснение. Иллюстрации такие же милые и хаотичные, как стихи, но картинки, на мой вкус, все-таки лучше. Кот размером с дом, что может быть лучше? А как красиво нарисован лед! Ах, только ради этого льда стоит открыть книгу.

В чем причина моего недовольства? Выхолощенная красота не цепляет, стихи ничего во мне не перевернули, кажется, что они были максимально беззубыми и недраматичными. Но уютными, и ритм стихов забавляет. Цепляет думать в том же размере:
"Сахарная глазурь затянула мое окошко. Я думала, вырасту, все смогу, будет свой дом и кошка. Но сказка закончилась до того, как окрепли крылья. И я живу в пряничном домике, да и то в полсилы."