…Это не любовь? Так не любят? А как – любят? Кто-нибудь знает? Почему это – любовь, а то – нет? Кто в определении любви профи? Да что ж такое это «люблю», а?

Иногда – дежурное – привет, любимый, пока, да, люблю. А за словами – вообще ничего. Да-да, даже пустоты нет, если можно себе это представить. Просто… просто буквы, без смысла. Без эмоций. Нет любви и зла нет, равноду-у-ушие… Люблю – порой саркастично, порой с ненавистью. Люблю – маму, отца. Ребенка – и не важно, годик ему или восемнадцать, тридцать пять, люблю… Вся нежность мира – в одном слове, теплота и забота, и желание оградить от бед. Желание наполнить мир счастьем, поделиться, возьмите, у меня избыток! Всем хватит! Люблю – его, единственного, и, если надо – шаг за край – вместе, и пусть весь мир катится к… нет, весь мир прекрасен, даже если весь мир против… Люблю его, сво… даже если он меня нет, люблю. Чтоб он… нет, пускай он будет счастлив. Люблю – страсть, люблю – вздох, люблю – и перехватывает дыхание от счастья или от боли, люблю, бесконечное, как синее-синее море или голубое-голубое небо. И, как море и небо, бывает в этих маленьких буквах и буря, и сбивающий с ног и с некого внутреннего стержня ветер, и шторм, и снег, и лед, и метель, и вьюга – люблю… и так холодно – люблю, а сердце сковано льдом. И губы ледяные, и легким облачком – выдох – люблю. Точка.

И да, порой говорить не надо – а мы говорим, говорим, а еще – пишем. Эх, написать бы что-нибудь этакое, про любовь, объяснить раз и навсегда. Не красиво и аккуратно, а так, чтоб сердце наружу…Так, чтоб....

Я знаю и я не знаю, что такое любовь. Наверное, в отдельных случаях ее от не-ее не отличу. Сто лет говори о ней, тысячу, много тысяч, с начала века и еще – столько же, все равно каждый проходит свой путь. Влюбляется, любит, разочаровывается, переживает боль потери – настоящей или мнимой, вторая порой не слабее… А потом, наверное, пройдя всю линейку любовей – к родителям, любимым, дому, детям, друзьям, делу всей жизни, творчеству (последнее та еще любовь!) – принимает как данность что единственная любовь – это то, что внутри нас. То, чем можно одарить тех, кто рядом – безвозмездно и с любовью. И это останется с тобой всегда, даже если дети – разъедутся, а любимый – бросит… любить можно и если тебе уже далеко не двадцать. В любви можно жить всегда – когда это чувство взаимно – с ней самой, с любовью – то и все хорошо. Хотя, конечно, самое этакое – это любовь мужчины и женщины, ну, иначе не было бы такого количества книг, фильмов… и, может, оно и к лучшему, что в нашей жизни такая любовь встречается не раз, хотя однолюбы, прожившие жизнь рука об руку, достойны восхищения – и я лично знаю таких, они мудры и никогда не прекращали любить, а еще всегда были другом любимому, ведь и дружба настоящая – отчасти – любовь…

Перед вами книга со стихами, они все – о любви. Даже те, которые вроде как и нет. Разве можно писать стихи без любви?.. В книге несколько лет жизни и много любви. Честно. Откровенно. Как люблю. А как – не знаю. Может, вы знаете?..

PS И все-таки ничто не дает таких крыльев, как простое «люблю». Чего всем и желаю.

Хранительница

Снежнокрылый, остро-отстранённый…

Только взглядом я тебя касаюсь.

Мой родной, хороший… ты же мёрзнешь.

…Не вернулись с юга птичьи стаи,

Не пришла весна – и мы зимуем

День за днём, а может, год за годом…

Я с тобой, но по тебе – тоскую,

Растеряв закаты и восходы.

Зябну в солнце и дождя не вижу…

Ты же понемногу оживаешь.

Жаль, конечно, мы не станем ближе.

Было много – сердце не обманешь,

Из него не вытравить иголки.

Так боюсь – останутся навечно.

Иногда ты жёсткий, больно-колкий,

Это… страшно. Так хочу беспечным

Снова видеть! Может быть, однажды,

Всё пройдет, наладится… хоть летом?

Засмеёшься – не со мной – не важно…

Очень важно видеть отогретым.

Отогретым, вылеченным, боже…

И – влюблённым. А еще… спасибо,

Что меня прощаешь – быть не может! –

Позабыв поступков некрасивость.

Принимаю с радостью – любого,

Прилетай – чужой, убитый, странный…

И прошу тепла тебе – у Бога.

И в ошибках каюсь постоянно.

Пусть неловко – растоплю печали.

Будет солнце, свет… и будет счастье.

Для чего ж мне столько силы дали –

Не иначе, отводить напасти…

…Ты ещё холодно-отстранённый –

Я, дрожа, крыла едва касаюсь.

Ты мой юг, хотя с тобой я мёрзну…

Как могу, хранить тебя пытаюсь.

В парке. Осень

В стареньком парке деревья-мачты,

Да паруса посрывало ветром.

Кто-то в беседке тихонько плачет:

– Где же ты, радость? И лето – где ты?

…В августе тёплом осень-ребёнок

Змея, смеясь, запускала в небо.

Тонкая нить – игривый котёнок,

В облако, вниз, так легко… Нелепо,

Сыро, сентябрьно. Спят карусели.

Ржавчина, плесень на механизмах.

Осени грустно… на самом деле

Женщине стыдно своих капризов.

Там, в октябре, возле старой ели

Осень рисует – больной художник.

Кисточкой тонкой штрих акварельный.

Миг – и картину смывает дождик.

Заноябрило… Всё замерзает.

Капли дождя на льдинки похожи.

Осень-старуха, страшная, злая

Хочет зонты отнять у прохожих.

В памяти лето… Эх, птичьи стаи!..

Правда, на юг им, а мне – на север.

Осень крылом, что острее стали,

Лееры режет воздушным змеям…

Счастье любит тишину

Наверное, потому, что счастье любит тишину)

Рита Круглякова

Наверно, счастье любит тишину.

Журчат, переговариваясь, звёзды,

Тихонько так – едва расслышать можно

Средь шорохов ночных и мыслей сложных,

Заполонивших мир. Так осторожно ж!..

Потише… счастье любит тишину.

Спокойней. Медленней. Молчи.

Не надо страсти,

Не надо клятв, сумбурных выражений

Тех чувств, которые под стать сраженьям

Кровавым.

И

Достаточно движений лёгких –

Коснуться кончиками пальцев

Лица напротив.

У-мереть: застигнут!..

Воскреснуть, чтобы за-мереть, и слушать,

И ощутить, как обнимает душу

Душа,

И вот… в одно сплавляются… внутри?..

Чего? И где? Не здесь, не в этом мире,

В какой другой реальности – не знаю,

Вне времени, вне дня и века вовсе,

И уж, конечно, вне квартиры этой,

Что есть ли, нет…

Не важно.

И не нужно.

Не знать, не видеть, слышать – тоже лишне.

Всё лишнее.

Для счастья звуков нет.

Да, нет времён, и нет пространства тоже.

Лишь – ти-и-ише.

Тише.

Вот единственная благость – душой души касаться.

Что может быть

Прекраснее, и правильней, и – тише?

Душа с душой соединились – выше

Земли, и звёзд, мы – на Вселенской крыше…

Мы сами – звёздный свет,

Что любит тишину.

Я точно знаю, счастье… любит… тшш…

Просто

Просто хочу быть с тобой

Ласковым солнечным лучиком.

Милой, беспечной, живой,

Столько… а сколько получится.

Слышу с улыбкой слова

Все, что вокруг произносятся:

Сизой трясиной – молва,

Злобная многоголосица

Бесится так, аж хрипит…

Им не достаточно солнышка!

Значит, пора мне в зенит:

Грейтесь. И пейте, до донышка,

Хватит на всех, и с лихвой…

Крылья в полнеба раскинула.

Просто хочу быть с тобой.

Только

Ни с кем

Не дели меня.

Прощание (Радость моя…)

…Всадник я, должный держать повода

В сдержанном трепете… Дай мне напиться…

Радость, Марина Гершенович

Радость моя, вот и я… В тишине

Слов не найти… Приложила старание

Душу унять… Помнишь, сказывал мне

О небесах?.. Помолись на прощание,

Радость моя. Больше мне не взлететь –

Я избавлялась от крыльев бессовестно.

Нет, не ропщу. И финал бы пропеть,

Только никак – я охрипла от горестей.

Радость моя, дай мне крылья на миг?

Ветра испить напоследок пьянящего,

Чтобы уйти. Сердце сорвано. Крик

В горле застыл. Ухожу в настоящее.

Раньше казалось достаточно – быть.

Струны со звоном порвались – окончено.

Так нелегко в одиночку любить!

Ну, а сейчас… просто грустно и полночно.

Ты говоришь… Говори, говори!..

Я помолчу, постараюсь наслушаться.

Я бы осталась с тобой, до зари,

Через слова проникала бы в душу… Нет?..

Прошлого нет. Нет и «завтра» для нас

Здесь, на обломках Вселенной расколотой.

Мне тяжелей, чем тебе, так сейчас

Дай прикоснуться к волос твоих золоту.

Всё умирает. Досаду умерь…

Не изменить то, что нам предназначено.

Миг – и за мною захлопнется дверь,

Медлю зачем?.. Всё, что было – оплачено,

Даже с лихвой… помолись за меня?

В памяти нервно страницы листаются.

И отпусти. Не браня, не кляня.

Как же болит, когда души касаются!..

Но в бесконечности, что впереди,

Чудится новой любви обещание…

Только зачем не смолкают в груди

Наших не-встреч необыденных чаянья?

Радость моя… Оставайся собой…

Мне ж до себя – долгий путь нескончаемый.

Я помолюсь за тебя, дорогой.

Искренне. Молча. Любя. И – отчаянно.

Четыре/два, не-вместе

Четыре сломанных крыла.

Два одиночества не-вместе.

Две жизни, выжженных дотла.

Два голоса. Два бестелесных…

Как параллельные миры

Пересеклись, зачем?.. Случайность.

В ней оставались до поры,

Из крайности бросаясь в крайность.

За шрамом шрам, пасьянс судьбы,

Стараясь вылечить друг друга,

И так и сяк пытались мы

Всё разложить… сходилось туго.

Два сердца зря пытались сшить

В одно, ведь каждое – калека,

Две окровавленных души.

…Два слишком близких человека.

Когда человек несчастлив…

Когда человек несчастлив,

Стихи очень просто пишутся.

Когда человек несчастлив, он звёзд не видит,

Даже если «ніч така, Господи, місячна, зоряна,

Видно, хоч голки збирай…»

И если звёзды – близко,

В ладошки набрать, с горочкой,

Протянуть со словами: «Cмотри, радость!

И счастье есть, и свет, и любовь», – не возьмёт.

Сердце умаялось. Стынет.

Не нужно метафор, образов сложных.

Всё просто. Летом плюс сорок,

Тёплая осень, а не согреться. Вокруг хорошие люди,

А у тебя – стихи. «Ты перестала улыбаться!»

Наверное, поумнела.

Когда человек несчастлив,

Всё кажется намного хуже,

Чем есть на самом деле. Не обращаешь внимания,

Что насквозь мокрая куртка, и простуда грозит –

Зонт остался дома.

Улыбаешься через силу

Попутчикам в транспорте и

На работе. Хочется спрятаться. Нет сил скрывать,

Как плохо на самом деле. Бессмысленно. Скрываешь.

«И это тоже пройдёт». Потом.

Чем угодно заменяется

Счастье, необходимость тепла

Выливается в желание делать добро там, где не ждут.

Много способов у жизни сделать тебя мудрее.

Только сказок жаль.

Когда человек несчастлив,

Он порою творит чудеса.

Танцует танго, меняет работу, приходит на помощь, но

Держится поодаль, в руки не дастся. Боится заразить

Внутренней пустотой.

Когда человек несчастлив,

Просто ждет, когда память

Перестанет ранить и думает – о будущем, настоящем…

Но больше о прошлом, стараясь собрать ртутные бусины

Разбежавшегося счастья.

А потом всё заканчивается – вдруг.

Жалеешь: что ж ты, глупая, плакала.

Вот и счастье прошло, и несчастье. Ничего не болит.

Понимаешь, что сейчас бы и стихи писать.

А не с чего.

«…ніч така, Господи, місячна, зоряна,

Видно, хоч голки збирай…» – строки из стихотворения М.Старицкого