Сбивчиво, в перерывах между поцелуями, пытаюсь сказать ему, что боюсь… не понимаю, что происходит, что опасаюсь напугать его своим отчаянным пылом, шалым напором. Но слова, они застревают где-то в горле, так и не оформившись в связный шепот. И надежды, что он услышит, нет. Уотерстоун с совершенно невменяемым видом и алчной силой сжимает меня, обрывая любые протесты поцелуем.