Дождь застал Михаила врасплох. Зонт остался в машине, а до парковки было не меньше квартала. Он нырнул под ближайший козырёк и замер, глядя на своё отражение в тёмной витрине. Сорок четыре года, успешный финансовый директор, безупречный костюм – и какая-то мёртвая пустота в глазах.

Звякнул колокольчик. Дверь антикварной лавки приоткрылась, выпуская на улицу тёплый свет.

"Входите, не стойте под дождём," – голос был старческим, но удивительно сильным.

Внутри пахло деревом, пылью и почему-то апельсинами. Вдоль стен тянулись шкафы с книгами, на полках теснились бронзовые статуэтки, старинные фотоаппараты, музыкальные шкатулки. Но главное – часы. Их были десятки: напольные, настенные, карманные, каждые показывали своё время.

"Ищете что-то конкретное?" – хозяин магазина, сухонький старик с удивительно живыми глазами, возник словно из ниоткуда.

"Нет, я просто от дождя…"

"Все так говорят. А потом находят именно то, что искали, сами того не зная."

Михаил хотел ответить, что ничего не ищет, но его взгляд зацепился за карманные часы на бархатной подушечке. Простой серебряный корпус, чуть потемневший от времени.

Конец ознакомительного фрагмента.