Я брала в руки историю девочки-эмигрантки, которой трудно найти своё место в стране, которая ей совсем не родная. На деле же девочка ничего не искала, а отвоёвывала своё и пыталась понять этот мир вокруг.
В книге настолько жарко, что кажется, будто эта удушливая жара просачивается сквозь страницы. И вот ты уже наливаешь в стакан воду со льдом и заказываешь мороженое.
В этой истории около 200 страниц, но у вас не получится просто вот так взять и прочитать. Она будто заставляет притормозить, не бежать по строчкам, а медленно скользить по ним, считывая подтексты и выковыривая из декоративных метафор «что хотел сказать автор».
Это как хард-тренировка. Сможешь не отвлекаться, вчитываться и не терять мысль? Нет? Давай перелистывай назад.
Я не люблю такой декоративный язык. Когда всё настолько красиво и изысканно, мне хочется взять наждачку и спилить марафет. Поэтому чтение далось мне тяжело. Я мучила книгу два месяца (или она мучила меня, это уж как посмотреть).
И тем не менее, у меня язык не повернётся ругать книгу. Потому что не за что. Она прекрасна, просто мы с ней не сошлись характерами.
В ней скрывается очень трепетная, нежная история. Где-то там, за ворохом образов и эпитетов. Я думаю, нет, я уверена, что у этой истории найдутся ценители. Те, кто будет искать срытые смыслы и авторские маячки, раскрывать тайны и считывать образы, восхищаться каждым словом и чувствовать атмосферу.
А я, пожалуй, поставлю книгу на полку и пойду дальше.