Бывают книги, которые как будто консервируют детство. Как баночка земляничного варенья сохраняет лето: открываешь крышку, и какая бы стужа и непроглядная хмарь ни была за окном, тебе хоть на мгновение тепло, солнце ласково лижет плечи, и хочется на речку. Найти автора, который, чужой человек, непостижимым образом расскажет о твоем собственном детстве – это уже большая удача и радость. Но эта книга – нечто даже большее.
Здесь то самое детство с расцарапанными коленками и самыми вкусными ягодами прямо с куста, сияющее и теплое, как солнце – а рядом, всегда рядом тяжело и хрипло дышит взрослый мир с его бедами, болезнями, предательствами и смертями. Но они не противопоставлены, не враждуют, один не бросается на другого, силясь разбить светящейся хрупкий шар детства – они вместе, и один без другого немыслим. Теплое и шипучее, как лимонад, счастье детства не было бы возможным вне этого горького взрослого мира, а взрослый мир не выстоял бы без детства, которое сначала окутывает надежными объятиями тебя самого, а потом ты греешься теплом своих детей и внуков.
Так что книга не о детстве даже, а о любви. Она пропитана любовью к детям, к семье, просто к людям, к родному краю, к природе и к самой жизни. И не знаю, как можно, прочитав ее, не полюбить этот прекрасный народ, этот туманный городок в горах, с крутыми ущельями и быстрой шумной речкой, эти одновременно непривычные и как будто всегда знакомые традиции и обычаи, и саму жизнь во всей ее полноте, многообразии, влажной горечи и счастье, вдыхаемом полной грудью.
Чудесная, образная, уютная, невыразимо живая книга, полная любви и, конечно, ставшая любимой.