Цикл «Миллиардеры»

Трилогия, включающая в себя три книги, которые связаны между собой общей идеей и пересечением главных героев. Романы из цикла «Миллиардеры» можно читать как единое произведение, либо как три отдельные книги.

Книга Вторая

Все имена и события в произведении вымышлены, любые совпадения с реальными людьми, живыми или мертвыми случайны.

ПРОЛОГ

Под серым куполом зимнего неба сквозь снегопад мягко и вальяжно плывёт чёрный седан представительского класса, словно катер. На руле красивые мужские руки Никиты Горина – властного лидера со взглядом повелителя мира, владельца газетно-информационной империи, СМИ, кинокомпаний, издательств, журналов и компьютерной сети финансовых новостей.

Оставив на подземной стоянке автомобиль, мужчина широким шагом отправляется в старый район города. Высокий брюнет, подтянутый, загорелый и в меру накачанный. На красивом мужественном лице легкая ухмылка. Жизнь удалась!

Никита.

Как всегда, тороплюсь на завтрак. Впереди масса дел. Пожалуй, кое-что можно решить по дороге:

– Клим, распорядись освободить день завтра после обеда. Да, я знаю, там встреча с итальянцами. Они же утром прилетают. Организуй переговоры до обеда, или послезавтра, если они захотят отдохнуть и город посмотреть.

– Сделаю. – ответил личный ассистент.

На ветру развевались распахнутые полы пальто из бежевого твида в клеточку. Бордовый шарф слегка прикрывал белоснежную рубашку.

Входящий вызов:

– Ты знаешь какой завтра день?

– Знаю, заюш. Давай после работы встретимся в кофейне на углу? – отвечаю на бегу своей подруге.

Она у меня истинная икона стиля, бывшая победительница конкурса красоты, а ныне известная модель.

Томно отвечает:

– Даже не знаю… Не хочу туда, там фууу!

– Понял. Куда ты хочешь? В твой любимый? – улыбаюсь, представляя, как она сложила пухлые губки бантиком.

Она редко соглашается на встречи в кофейне, считает это ниже своего статуса. А мне нравится симпатичное заведение на углу старого дома в самом центре города. Для меня это вопрос атмосферы – блаженствую, когда в кофейне уютно, тихо, и все разговаривают полушепотом.

– Да! Хочу в наш ресторан! – воскликнула моя Вероника.

– Договорились, отправлю за тобой машину, как обычно.

У неё есть всё, чего может пожелать капризная и взбалмошная красавица. Я готов и дальше вкладывать в неё приличные суммы, ведь эта длинноногая жгучая брюнетка эффектно дополняет статус респектабельного мужчины. Привлекательная спутница с острым умом, хорошими манерами и умением производить впечатление просто незаменима в заграничных поездках и на переговорах.

Не назвал бы нашу связь «отношениями» – это было бы слишком громко! «Взаимовыгодное сотрудничество», пожалуй, больше подойдёт. Пока наши интересы сходятся во всех сферах, включая интимную сторону жизни. Хотя у Вероники, конечно, может быть своё мнение на этот счёт. Как говорится, в связи без штампа в паспорте женщина всё равно считает себя замужней, а вот мужчина – холостым. В мои тридцать девять с хвостиком меня всё устраивает.

– Чёрт! Какого дьявола?! – вырвалось непроизвольно.

В дверях моей любимой кофейни на меня налетели два ребёнка. Мальчик сильно надавил рукой на коробку сока, и вуаля – на моей рубашке расплывается красное пятно, являя миру рельефный пресс сквозь мокрую ткань.

– Чьи это дети?!

Девочка от моего крика начала плакать. Пацан, как ни в чём ни бывало, продолжал журчать соком через трубочку. Как раздражают эти звуки! Ну наконец-то! Соизволила появиться мамашка. Курица несуразная в пуховике начала кудахтать вокруг меня:

– Малыши эти мои. Простите-простите!

– Куда смотрела? – срываюсь на неё. – Здесь не детское кафе. Нянек нет! За дверями дорога и машины. Тоже мне мать года!

Хорошо липкая жидкость не протекла в брюки и трусы. С большим красным пятном в районе солнечного сплетения выгляжу, как подстреленный бандитской пулей. И так всё раздражает, ещё эта клуша продолжает кудахтать:

– Простите, мы вам рубашку испортили. Она, наверное, под тысячу стоит?

Невзрачная мадам вытащила потрёпанный портмоне и начала отсчитывать мелкие купюры.

– Чего?! Сорочка из лондонского ателье! Вообще-то она моя любимая. – разочаровано вздыхаю.

– Ой, у меня больше нет. – трясёт в руках свою мелочь.

Я смотрю на неё, как на инопланетянку. Откуда это чудо сюда свалилось со своими демонятами? Никогда здесь не видел детей и неухоженных женщин. Не понимаю таких совсем, нарожают и перестают за собой следить – издевательство над мужскими глазами!

Вот что теперь делать, кофейню менять? Терпеть не могу отказывать себе в том, что нравится. Я люблю выходить в одно и то же время каждый день, бегать по одному маршруту. Ну и пить самый шикарный кофе в одной и той же кофейне. Знаю, что это не самое лучшее пристрастие, но сделать с собой ничего не могу.

Клуша, заметив моё замешательство, предложила:

– Я не смогу оплатить, но могу всё исправить. Я умею. Я подрабатываю в химчистке и живу в этом же доме. Если вы дадите мне пять-десять минут, я всё исправлю. Пожалуйста.

Жалко её стало, и время своё жалко – некогда искать, во что переодеться. Стиснув зубы, выдавливаю из себя:

– Ладно. Возьму завтрак с собой. – махнул рукой официанту.

Я завсегдатай, к тому же оставляю чаевые, поэтому мой заказ «Как обычно» в момент был собран.

– Вы разве с нами пойдёте? – округлила курица свои глаза.

– Конечно! А я по-твоему голый тут должен тебя дожидаться?!

С каждой секундой она раздражала меня всё больше. Если бы не важная встреча через сорок минут, послал бы её далеко вместе с чертятами.

Прошли вместе в чистый ухоженный двор. Мне всегда было интересно, какие квартиры в этом доме? Особая атмосфера витает в воздухе. Каждая стена здесь хранит секреты своих хозяев.

Первый этаж, старенькая входная двустворчатая дверь. Высокие потолки, лепнина.

– Входите, не разувайтесь.

– Не собирался. – отвечаю нахалке.

Да у меня носки стоят дороже, чем вся одежда на ней. Чувствую, как под итальянскими туфлями гуляет и скрипит старый дубовый паркет.

– Пётр, Лера! Вы оба провинились, нельзя было убегать. Видите, к чему это привело? – строго шептала мамаша своим отпрыскам. – Если вы посидите тихонько, разрешу вечером мультики.

– Я спешу! – тороплю хозяйку.

Эх, может, всё-таки быстрее доехать до офиса и там переодеться? Хотя с утренними пробками вряд ли успею. Одна надежда на мадам в мешковатой кофте.

В центре комнаты круглый стол и стулья с высокими спинками. С потолка свешивается массивная люстра, по всем стенам картины. Ощущение будто я попал в музей, и время остановилось.

– Раздевайтесь, – командует кареглазка. Принесла напольную деревянную вешалку.

Снимаю пальто, пиджак. Знаю, люксовая приталенная сорочка безупречно сидит на моей фигуре греческого бога, подчеркивая широкий торс и спортивную талию. Небось, разглядывает меня и слюни пускает. Не свалилась бы в обморок от вида моих кубиков на прессе – это моя гордость. Снял запонки и рубашку, повернулся – никого. Куда она делась? Ходит бесшумно, как привидение. Странная! Могла полюбоваться, пока есть возможность. Мужика, наверное, видела последний раз, когда детёнышей зачала.

– Ты где?

– Иду. Извините, я детей переодела. Давайте рубашку.

Щёчки покраснели, смущается, как девочка, а на вид взрослая тётка. Ладно, накину, пожалуй, пиджак. Даже жалко кареглазую мышь.

Распаковал свой завтрак. Сел за стол с видом на заснеженный двор из окна.

М-м-м, любимый кофе, смакую каждый глоток. Божественная французская булочка.

Какого чёрта?! Маленькие бесята залезли на соседние стулья, сидят молча и смотрят, как я ем.

Кусок в горло не лезет. Не люблю детей. Везде лезут и вечно орут. А тут целых двое – это уже банда. Разорвут, к чертям собачьим, только дай слабину. Сидят и смотрят в четыре одинаковых глаза. Да что ж такое?! За что мне это?

– Ешьте.

Протянул оставшиеся вкусности. Взял стакан кофе и решил осмотреться. Кругом старинная мебель. Комод с фарфоровыми ручками – классный! Первый раз такой вижу. В мраморной вазочке бусы из натурального камня. Статуэтки, фотографии в рамочках. Что за…

– Это кто? – спрашиваю у мелких.

– Это мама. – отвечает пацан, жуя мой завтрак.

– Ты уверен?

– Да. Это мама, а там я и Лера. – показывает пальцем на другие рамки.

– А кто эта женщина? – уточняю, махнув в сторону двери, – Та, которая нас сюда привела. Она кто?

– Это мама! Ты что, дядя, глупенький? На фотографии мама, и рубашку твою стирает тоже мама. Понимаешь?

Пока пытаюсь догнать происходящее, пацан по имени Петя на вид дошкольного возраста деловито говорит:

– Ты не волнуйся. Мама хорошо умеет отстирывать всё что угодно. Траву зелёную, сопли там разные, даже кровь.

– Какую кровь?

– Человеческую. Дядя, ты какой-то странный. У тебя лицо злое. Ты маньяк?

– Чего? Нет. – огрызаюсь на него.

Не понимаю, о чём толкует этот парень. В сердце что-то кольнуло, да так, что причинило боль. Это не она. Это не может быть один человек. С фотографии мне улыбается богиня. Разве люди так меняются?