Тридцать третье марта, или Провинциальные записки

Очень приятная книга. Очень поэтичная. И хотя нет в ней никакого сюжета, читается она легко и приятно.
Путевые заметки? Вот тоже бы не сказала. Это, конечно, о поездках. О маленьких и больших городках. Но мало в них информации.
Это скорее заметки о душе этих мест, о чувствах, которые они вызывают, о музыке, которая звучит у вас внутри при посещении этих мест.
Это тихая и красивая, очень гармоничная и неторопливая книга.
Это спокойные волны небольших речек, это медленная поступь жителей маленьких городков, это удивительная неяркая прелесть природы.
Провинция... И слово-то какое умиротворяющее!

Очень, очень вкусная книжка. По необъяснимой причине она напоминает мне про Ольгу (тт, привет!). Завернешься в эти страницы, выпьешь чаю с малиновым вареньем, поваляешься на травке, понаблюдаешь за невесомыми льняными облачками и обратно, в настоящую жизнь. Смотришь, а настоящая-то жизнь тоже полна уюта и юмора. И вообще она прекрасна.
Вот только не ищите здесь сюжет или, там, главных героев. неа, не найдете. главный герой тут - наша многострадальная родинка и населяющие ее человеки. Эта книга хорошая тем, что ее можно читать с любого места, в любом месте, не размениваясь на такие мелочи как связность повествования. Это поток сознания, удовольствие в чистом виде.

Иногда очень хочется вырваться из столичной жизни и погрузиться в совсем другую атмосферу. Разница между ритмами жизни и способами её проживать порой настолько отличаются, что приходится удивляться и постоянно сверяться с картой - уж не уехал ли ты в другую страну или вовсе на другую планету. И смотрят на тебя, как на некое инопланетное чудо - добро пожаловать, мы жители Земли.
Но первое ощущение неловкости проходит, и ты начинаешь подмечать всякие забавные мелочи, которые не видел, пока был погружён в рефлексию. Разговоры людей, их взаимодействие друг с другом и с миром вокруг - почти привычное, но есть некая неуловимая разница, словно то, что в столице скрыто, здесь - нараспашку русской души. И во всём этом звучит нотка абсурда, такого знакомого абсурда, что от него никуда не деться - только нести его гордо, как знамя, над головой.