О чём книга:
Эта книга — сборник небольших заметок. Одни из них объёмом в пару страниц, другие и вовсе — в пару абзацев. О чём заметки? Да обо всём на свете. Но, в основном, это «всё на свете» сводится для автора к умению вкусно описать как он выпивает и закусывает, а также — наслаждается дачной жизнью и сельской природой нашей замечательной Родины.
Почему взялся читать:
Открыл в библиотеке книгу наугад и… зачитался.
Общие впечатления:
Замечательно пишет Михаил Бару! Потрясающе-точные слова находит для описания обыденных, казалось бы, вещей. Для бесконечного дождя, идущего над селом. Дождя, за которым так приятно наблюдать ленивым взглядом, сидя перед щедро накрытым столом в хорошо натопленной комнате. На кухне гремит кастрюлями жена, а автор сидит, попивает чаёк (а то и чего покрепче), пялится в окно, и, временами, вписывает слово-другое в свою бесконечную рукопись.
В свою бесконечную рукопись о том, что автор сидит, попивает чаёк… Вы поняли, да? Вся книга — бытописание дачной жизни. Из этой книжки создаётся впечатление, что на наших дачах писатели только пьют, едят и гуляют с собаками. Не скрою — написано очень красиво, и даже — изысканно. Автор настолько мастерски владеет словом, что я ему, читая, абсолютно искренне завидовал. И собираюсь пригласить его в виртуальные учителя — для того, чтобы отточить свой собственный, далеко не столь изящный, стиль письма.
Одна беда — несмотря на неуемную фантазию, богатый словарный запас, а также — изумительную наблюдательность, круг тем, предметов и субъектов, попадающих при такой постановке вопроса в поле зрения автора, весьма и весьма ограничен. Оттого и встречаются у него из страницы в страницу, то наблюдения за собакой, высунувшей из будки под проходящий дождь чёрный нос и одну лапу, а то и вовсе — за мухой, лениво пробуждающейся от зимней спячки между оконными рамами. Мухи, лениво почёсывающей голову в ожидании весны.
Так что я, мучимый сомнениями, книжку себе, всё же, заказал в «Лабиринте» (библиотечную-то пора сдавать). Дабы читать её, сидя на широком подоконнике посреди зимы, в центре Петербурга, и мечтать об уютной дачной жизни с жужжанием шмелей над душистыми бархатцами и ужасной грозой по вечерам. Жизни, которой у меня, грешного, никогда не будет. Дачи-то у меня никакой нет…