Марта Кетро пишет так, что некоторые фразы из ее книги хочется зазубрить, написать в блокноте, выбить на руке, предплечье, щиколотке - везде, чтоб быть одним огромным сборником и всегда носить при себе слова любви. А когда вооброжения не будет хватать для того, чтобы выразить все чувства - нужно будет просто оголить нужный участок кожи (считай, души), а там:
Обними меня.
(Вот оно, тело, без которого нет мне покоя. Каждую ночь я засыпаю на твоей руке – представляю ее, твою руку, и засыпаю, прижавшись щекой. Эту трещину на пальце, поверишь ли, я целовала позавчера перед сном. А вчера – нет, вчера я так и не смогла заснуть, потому что ты звал меня, я же слышала, как ты звал.)
Много историй - разных - и все о любви, несчастной и грустной в большинстве случаев. Читаешь, и не верится, кажется, что эти истории произошли с автором, все было именно так, как описала Марта и эмоции, и чувства, а все потому, что хочется верить. Но не хочется воспринимать реальность - как так: беспорядочные половые связи, наркотики, шумные вечера - каждый раз, каждый день, только лица меняются вокруг. Но, перелистав пару страниц, перестаешь удивляться, реагируешь вполне адекватно и думаешь : "Да ладно, 21 век ведь, хватит думать, как монашка".
Наверное, это потому, что потом становится уже неважно, какой был "фон" у произведения - просто с упоением читаешь эмоции, рвешь себе душу, утопаешь в любви. Только спасать не нужно.