– Стой-стой. Не вставай, – прошу тихо, перехватывая его руку. – Все в порядке, тише, мой хороший. Мой любимый.
Мирон поворачивает голову на мой голос и заторможенно моргает. Один раз. Другой.
Его пальцы перебирают мои.
– Ты цела? – медленно осматривает меня с головы до ног.
Несколько раз киваю. Его голос звучит так, словно ему больно говорить. Мое сердце разрывается от переполняющих эмоций.
– В полном порядке. Все хорошо.
– Кровь… – Его взгляд тормозит на огромном пятне на моей белой рубашке.
Я так и не переоделась, потому что, кроме белья, у меня под ней ничего нет.
– Это твоя…
– Хорошо, что моя, – Мирон устало прикрывает глаза.
Его пальцы продолжают выписывать медленные узоры на моей ладони. Прижимаюсь лбом к его прохладному виску и тихо всхлипываю.
– Ты так меня напугал. Не смей меня больше отталкивать… – шепчу, не уверенная в том, что Мирон меня слышит. – Разреши себе любить… пожалуйста.