Цитаты из книги «Три встречи в Париже»

Кирилл не ответил. Он уже был у нужной квартиры и жал на звонок. – Вернулся? – раздалось из-за двери. – Забыл что-то? Да это же был голос… Дверь распахнулась. – Лиза?! – Ваня?! Это был Ваня Смородинский, мой одноклассник! Тот самый, что месяц назад объяснился мне в любви. Тот самый, что не представлял собой

Да, не так, черт возьми! Надо предупреждать о том, что ты негр, если знакомишься с белой девушкой и не выкладываешь фотографию! И о том, что собираешься повести ее в бутербродную за ее же счет, хорошо бы оповещать заранее!

– Брат у меня есть. Единокровный. Родители развелись, когда я был мелкий, отец женился на другой женщине, родил с ней второго мальчика. Я с матерью живу в другом районе, но папку и братана навещаю периодически. Вот братан и говорит мне в прошлый раз: влюбился, мол, в девчонку, а ее одни французы интересуют. Написал ей под видом француза, вроде канает. Но фотка нужна. Вот он и попросил разрешения мою рожу тебе послать. А мне-то какая разница? Шли, говорю, кому хочешь. Сказал и забыл. А теперь оно вон как случилось… Я не ответила. Просто не знала, что говорить, и шла за Кириллом, перебирая в голове знакомых парней. – А как зовут твоего брата? – спросила я, когда мы достигли четвертого

Он попытался взять меня за руку, но я вывернулась. С чего это он ухмыляется? И почему я должна с ним куда-то идти? – Да не бойся ты! Я не обижу. Нормальный пацан я. Хочешь, даже паспорт покажу? – Да на фиг мне твой паспорт! – Ладно, так пошли. Тут рядом. В соседнем доме… – Что в соседнем доме?! – Твой француз, – и парень усмехнулся. Несколько минут спустя, поднимаясь вместе со мной по лестнице, Кирилл – а «Жан-Батиста» на самом деле звали именно так – рассказывал мне:

– Да с того! Я фотку твою видела! – Постой… – парень задумался. – Что-то припоминаю… А ты случаем не Лиза? – А, так у тебя было несколько таких жертв! Ты даже имен их не упомнишь, получается? – И ты из французской школы? – спросил «Жан-Батист», проигнорировав мой предыдущий комментарий. – Да, представь, из французской. – Все понятно, – парень улыбнулся. – Пойдем-ка со мной!

Мне наплевать, как ты пишешь по-русски! Мне даже наплевать, как тебя звать на самом деле! Просто не думай, что можешь поиздеваться надо мной безнаказанно и забыть! Ты пожалеешь, понятно, урод?! – Да не издевался я над тобой! – парень приложил руки к груди, и на секунду мне показалось, что он не врет. – Я вообще тебя не знаю! Расскажи хоть, что случилось? Кто обидел? Может, вместе разберемся? – Случилось то, что один нехороший человек выдал себя за того, кем не является, и завел со мной интернет-роман! И этим человеком был ты!!! – Да с чего вдруг я-то?!

Ах, «че»? Вы забыли французский язык?! Как же так, месье? Вас же зовут Жан-Батист, вы же в Париже живете! – выдавила я, стараясь придать голосу саркастическую интонацию и не выдать подступающих к глазам слез. – В каком еще Париже? Ты больная? – Это ты больной, придурок! Какого черта надо было играть в эти игры? Выдавать себя за иностранца, переписываться со мной по-французски, болтать про любовь! Чтобы поржать потом, да?! – По-французски? – Удивление не сходило с лица предполагаемого обидчика, а только усиливалось. – Ты смеешься? Я французского не знаю! Я, блин, и по-русски-то с ошибками пишу!

– Марина? Что ты тут делаешь?! – Я-то иду с площади Бастилии к Музею Карнавале! А вот ЧТО ЗДЕСЬ ДЕЛАЕШЬ ТЫ? И кто такой, позволь полюбопытствовать, этот парень?! – Уже никто. – Что значит «уже»?! – Случайный знакомый. – Лизка, ты вообще в своем уме?! Мы в чужой стране, я за тебя отвечаю, а ты врешь, смываешься одна, да еще и заводишь какие-то там случайные знакомства! – Кхе-кхе, – напомнил о себе Антони, не понимавший ни нашей русской речи, ни вообще что происходит. – Оревуар, месье! – отшила его Маринка. – А ты, вертихвостка, больше ни на секунду одна не останешься! И будешь ходить не туда, куда хочешь, а туда, куда нужно старшим, понятно?! Я промолчала. Мне уже было все равно. Все мои парижские «кавалеры»

– Разве ты видишь на мне блестки? Или силиконовую грудь? – Ты просто не успела все это сделать, – ухмыльнулся Антошка. – Я и не собиралась! Я приличная девушка и знакомлюсь с серьезными намерениями! Понятно тебе это?! – А! Ясно! Хочешь замуж за француза? – Может, и хочу, что с того? – Ну, конечно! Мечтаешь перебраться к нам сюда? Сесть нам на шею? Ты же так любишь свою страну – почему бы тебе не остаться там? Почему бы тебе не найти русского парня?! – Я… я… я сама знаю, какого парня мне надо! Это не твое дело! – Ну-ну. Вот все вы такие! Строите из себя больших патриотов, но жить хотите именно у нас и за наш счет! Что негры, что алжирцы, что… – А негры и алжирцы тут при чем?! – Ты же мечтаешь переехать во Францию? Если тебе это удастся, ты

повторять: «У вас в России, у вас в России…» – А ты знаешь о России вообще хоть что-нибудь? – Ну да, знаю… Это очень далеко и очень холодно. – Что, и все? – Ну, еще я знаю, что у вас там ужасная диктатура… вами правит… этот самый… Сталин. – Сам ты Сталин! – выпалила я по-русски. – Я не понял. – Просто я хотела сказать, что Сталин умер задолго до моего рождения. И до рождения моих родителей. – А! Ну неважно… Все равно бы я к вам туда не совался… У вас же под боком Иран и Афганистан.