Под лаской плюшевого пледа…

Думаю каждый помнит эти знаменитые строки:

"Мне нравится, что вы больны не мной
Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!"

Но мало кто знает что, Марина Ивановна Цветаева прожила не простую жизнь, что часто курила папиросы, грустила, влюблялась безответно, что потеряла дочь, что жила она просто не в простое время. Часто голодала, что её творчество не все принимали, и от этого она страдала ещё больше.
Чтобы понять стихи Цветаевой лучше начинать читать их после прочтения её биографии, так её творчество кажется более понятным.

Помню как в школе проходили Цветаеву, и как учительница сказала чтобы мы не хитрили и не учили самый известный её стих....
О данном сборнике стихотворений могу сказать следующее: в нём собраны и горести и радости поэтессы...
От некоторых стихотворений захватывает дух:

Памятью сердца
Памятью сердца — венком незабудок
Я окружила твой милый портрет.
Днем утоляет и лечит рассудок,
Вечером — нет.

Бродят шаги в опечаленной зале,
Бродят и ждут, не идут ли в ответ.
«Все заживает», мне люди сказали…
Вечером — нет.

10 июля 1918

Каждый из нас хоть разочек испытывал это томительное чувство тоски по ночам по любимому человеку, стихи Цветаевой словно раскрывают нам эти моменты показывают что мы не одиноки в своей тоске.... Печальна и трагична судьба поэтессы Марина Цветаева повесилась в августе 1941 года...

Сборник стихотворений поделён как бы на главы названия которых отражает тематику стихотворений: "Священны в жизни только тени...", "Памятью сердца - венком незабудок Я окружила твой милый портрет... "...

Кому стоит прочитать: всем.

Должно быть - за той рощей
Деревня, где я жила,
Должно быть - любовь проще
И легче, чем я ждала.

Странно, что в школе нам не задавали учить стихи Цветаевой. Помню как учила длинную "Незнакомку" Блока, помню "Кинжал" Гумилева, помню какие стихи выбирала из Есенина. Но Цветаевой кажется не было. Что и говорить, "Поэзия серебрянного века" не просто красивые слова. Блестящих поэтов в это непростое время действительно было много. И тем примечательнее, что среди них есть и женские имена.

Читая сборник я думала, что выбрала бы из ее стихов, чтобы прочитать наизусть на уроке литературы. И такое стихотворения нашлось не одно. Некоторые настолько хороши, что я перечитывала их несколько раз подряд.

Цыганская страсть разлуки!
Чуть встретишь - уж рвешься прочь!
Я лоб уронила в руки
И думаю, глядя в ночь:

Никто, в наших письмах роясь,
Не понял до глубины,
Как мы вероломны, то есть -
Как сами себе верны.

Не знаю всем ли нравится Цветаева, возможно, что нет. Ее жизнь была сложной. Поэты по определению более восприимчивы к происходящему, чем другие люди. Иногда кажется, что рамки нашего мира слишком узкие для их поэтической натуры. Что им не хватает размаха, простора, одним словом, что чего-то не хватает. В некотором смысле стихи Цветаевой напоминают Есенина, каким-то размахом, удалью, отчаянностью. Хотя в отличии от него о России она писала мало. По крайней мере в этом сборнике в основном стихи о любви и внутренних переживаниях.

Почему мои речи резки
В вечном дыме моей папиросы, -
Сколько темной и грозной тоски
В голове моей светловолосой.

Среди современников Цветаева не получила должного признания, что сейчас конечно кажется странным. Может быть в ее творчестве не поднимаются какие-то глобальные вопросы. Но это безусловно красивые, тонкие, очень чувственные стихи.

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти
- Нечитанным стихам! -
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берет!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.