Когда я приехала в Вильнюс второй раз весной - забросить вещи в камеру хранения, переобуться в босоножки, выйти на улицу, сладко потянуться после поезда, задохнуться весенним воздухом, пойти направо от вокзала, там 15 минут до старого города - мне показалось, что я вернулась в город своего детства. Это неправда, у меня никогда не было такого детства, но миражи в этом весеннем воздухе были такие настоящие, что хотелось плакать. На остро браме шла служба, дорогу перебежала белая кошка - вот ведь разнообразие!
Если первая книжка была о возвращении домой, то эта об обретении себя.
Шел, шел, упал, понял, что двадцать лет жил не так; выпил кофе в кафе за углом - узнал, как надо. Да, я знаю, что все это сказки для инфантильных офисных работников, но я ничего не могу с собой поделать.
Читаю, сидя на темной кухне, только одна лампочка горит над дивном, кошка приходит понюхать тебя, мол живая ли, чего не шевелишься, а ты сидишь, читаешь и, как дурак, носом хлюпаешь. Ты повзрослел настолько, чтобы жалеть об утраченном детстве, но не настолько, чтобы понимать, что с этим делать. Давай хоть на других посмотрим; на тех, которые знают.
На месте министерства туризма Литвы (есть же там такое?) я бы платила Марте много денег за такие книжки. Потому что я Вильнюс и так люблю, он чудесный, но кажется, что есть много людей, которые могу полюбить это неприбранное европейское захолустье только из-за этих книжек.