Эта книга сломала мой синдром поиска глубинного смысла: проблема даже не в том, что я не смогла найти оной при всём желании, а в том, что такого желания не возникло. История совершенно серая, безликая, полная воды (во всех смыслах) и потуг в глубокомысленность (однако самое интересное и, возможно, несущее смысловую нагрузку — эпиграф и красивые названия глав). Сюжета как такового просто нет. Есть два главных героя: Шоу и Виктория, между ними унылый блеклый роман, проявляющийся через периодические пустые разговоры, письма (глубокомысленные!) и секс без графических подробностей, за что спасибо, ибо унылая эротика или порнография окончательно вогнали бы меня в летаргический сон. Большую часть повествования их линии развиваются (слишком громкое слово, пожалуй) параллельно. Шоу перебрался в старый и ветхий многоквартирный дом, время от времени страдает от сомнительных выходок своего соседа, навещает мать с деменцией в доме престарелых, ведёт с ней практически бессвязные диалоги (тут редкие вкрапления неблаговидных деяний матери то и дело всплывают), работает какую-то непонятную работу, ходит-бродит, ведёт диалоги, по уровню осмысленности равные разговорам с матерью, с другими безликими персонажами, которые периодически делают что-то странное, но Шоу плевать, автору, кажется, тоже, так почему мне должно быть хоть чуточку интересно? И всё, это вся его линия. Ах да, ещё встречи/общение с Викторией. Её линия почти всё то же самое, только её мать умерла как-то таинственно, Виктория чинит её дом и попутно общается со всякими странными местными: официанткой, стариком, сантехником, кровельщиком и далее по списку. Ну и на фоне где-то мелькают намёки на хтонь, но я к тому времени так устала от душных персонажей, что реагировала примерно так же, как они, то бишь никак.
Книга совершенно несостоятельна как представить магического реализма: синтез ирреального и обыденного просто не произошёл, по страницам разбросаны странные эмбрионы, всякая гадость загадочно подмигивает из унитазов, но написано это настолько скучно, что под книгу можно засыпать. Повествование крайне медленное, но при этом не созерцательное, атмосферное, а какое-то перенасыщенное бестолковыми деталями, безэмоциональными, как статьи в Википедии, описаниями всякого-разного. И, казалось бы, плодотворная тема, можно поиграть со страхом человека перед неизвестностью и тотальным одиночеством, ибо оба героя словно вынесены за скобки общества), но автор не смог, не вытянул. Ни прохладного ужаса от проникновения неизведанного в рутину, ни какого-либо сопереживания героям. Только тоскливое ожидание конца, хотя книга совсем небольшая.
Забавно, что я уже второй раз повелась на прекрасное оформление и таинственную аннотацию в этой серии. Но если Каваи Стронг Уошбёрн - Акулы во дни спасателей вызывала хотя бы негодование (и я могла внятно рассказать, почему всё плохо), то эта история до воспринималась как нечто мёртвое, не способную вызвать хоть какую-нибудь реакцию.