Воздух Анжара пах весной. Раньше Альвар Граймс, прожженный циник, этого не замечал. Но сегодня, стряхивая с ладоней осколки флакона с «Жетемией», стал видеть больше. Чувствовать… иначе. Любовное зелье Граймс выпил случайно. И знал, что к утру оно сведет его с ума, сожжет дотла… Агония уже начинал...