* * *

 
Душе – слезами,
Уму – словами,
Что было – сами
Истолковали!
 
 
Что стлалось пылью –
То стало былью,
А быль покрылась
Паучьей пылью…
 
 
И в серой тине
Два серых мозга
Сидят и тянут:
«Могла бы…»
«Мог бы…»
 

* * *

 
На цепь тебя, любовь, бродячий пес мой,
Мы вовсе не нужны ему, поверь.
И чуять хлеб в его кармане поздно,
И жаловаться на глухую дверь.
 
 
Ему и самому не посмеяться
Над тишиною нашего угла,
Очерченного кругом постоянства,
И над больными тенями у глаз.
 
 
Привыкнешь – привыкают и к железу,
Ведь это конура – не равелин…
Он нас по старой памяти жалеет,
А нас с тобой цыгане увели.
 

* * *

 
За ремесло была награда –
Свобода рук,
Миниатюрой круга ада –
Гончарный круг.
 
 
Был равен созданному чуду
Простой гончар.
«Я – лучшая твоя причуда.
Теперь – мельчай».
 

* * *

 
Студеный свет заката не п