Предисловие

Детективы заполонили нашу жизнь, куда ни кинешь взгляд – прилавки магазинов ими буквально завалены. Милые женщины-писательницы выдают в год по десять и больше книг – и когда только успевают, если учесть при этом, что они еще и жены, матери, да и просто жить когда-то надо – есть, спать, а не только строчить и строчить днями и ночами…

В результате можно прийти к такому печальному выводу: во многих образцах подобного жанра нет ни по-настоящему стройного, хоть сколько-нибудь интересного сюжета, написаны они очень плохим, корявым языком со множеством стилистических, а то и орфографических ошибок (впрочем, это уже вина корректора, выпускающего книжку), полны всяческих нелепиц и нестыковок и фантастической небывальщины.

И даже корифеи («корифейки»?) этого жанра оказываются не на высоте. Ну как можно поверить в то, что человек убивает исключительно только потому, что ему хочется подтвердить и, так сказать, проиллюстрировать библейскую притчу, и на каждый из семи смертных грехов он положил замочить по одному человечку, обставив это как на театральной сцене…

Да наш человек убивает просто потому, что пьян в стельку, и по пьянке не поделил последний стакан водки! А такие высокоинтеллектуальные побуждения к убийству ему просто неведомы, да он и Библию-то вряд ли читал!

Или вот еще сюжетик: гениальный доктор, живущий в бедности, потому что бескорыстен и не берет с пациентов денег. Он готов прийти на помощь в любую минуту к любому страждущему. Вы где-нибудь в нашей жизни такого встречали? Ой, нежизненно, милая тетенька-детективщица! Впрочем, так же, как и все ваши дамочки, в результате становящиеся женами олигархов, принцев, послов, богатых иностранцев… Понятно, что это ваша личная голубая мечта о красивой жизни, но в реальности-то как-то все больше этакого – бабулек нищих, просящих подаяния, девушек, стоящих на панели, а в лучшем случае, пенсионерок, пашущих на трех работах, ну и так далее в таком роде, перечислять не будем, достаточно только на улицу выйти и глаза раскрыть.

Но этот незатейливый детективчик написан не потому, что хотелось бы увеличить мутный поток серятины и пошлятины, затопивший нетребовательное и неприхотливое воображение нашего теперешнего читателя – несчастного русскоговорящего обывателя, уставшего от непростой действительности, который когда-то слыл самой читающей нацией в мире. Просто автор хотел показать, что любой и каждый может легко выдать подобную продукцию, не прилагая к этому особых усилий. Это было написано буквально в три дня в ужасных условиях и, кстати, выдуманного тут тоже довольно мало – основные факты взяты из реальной жизни.

В заключение хочется добавить, что автор готов сжечь весь тираж, если то же самое сделают все, кто годами усиленно занимается засорением мозгов своих соотечественников.

Глава 1

Меня зовут Саша Сидорова. Это имя вам ничего не скажет, потому что я обыкновенная женщина, каких вокруг миллионы. Работаю я в обычной московской фирме бухгалтером, имею мужа, тоже ничем не примечательного, и двоих детей – мальчика и девочку. И так бы – тихо и незаметно – я прожила обыкновеннейшую, заурядную жизнь, которой живут вокруг все честные обыватели, если бы вдруг со мной – ни с того ни с сего – не стали происходить странные события. «Странные» – это еще мягко сказано. Чудовищные, из ряда вон выходящие!

Начнем с того, что я потеряла сразу трех лучших подруг, и даже не одну за другой, а – представьте только! – одновременно, в один и тот же день, чуть ли не в один и тот же час! Причем потеряла не фигурально, в смысле поссорилась, а буквально – их убили.

Неделю назад, позвонив на работу одной из них, Ольге Сайкиной, я узнала, что ее нашли мертвой в своем кабинете при непонятных обстоятельствах и с признаками насильственной смерти – она работала в институте иммунологии на Каширке и была ведущим научным сотрудником этого известного у нас в стране института. Естественно, это потрясло меня до глубины души, ведь ей не было и пятидесяти, она всегда тщательно следила за своим здоровьем, вплоть до того, что, собираясь куда-нибудь на отдых за границу, тащила за собой целый чемодан всяческих препаратов, лекарств, таблеток, обеззараживающих средств и тому подобной муры, в которую она свято верила, что не помешало ей привезти из поездки по Индии жесточайшую малярию, от которой она не могла вылечиться никакими средствами целых два года. Да и врагов у нее вроде никогда не было…

Короче, ничто не предвещало ее ранней, такой скоропостижной смерти, и я стала звонить другой нашей общей подруге, надеясь, что она сможет пролить хоть какой-то свет на причину этой странной гибели. И тут меня как обухом по голове хватили! Трубку взял рыдающий муж, сказавший мне, что ровно полчаса тому назад он узнал о том, что его жена выбросилась из окна какой-то квартиры, адрес которой он слышал впервые. Наша подруга, а его супруга Валя Роганич была спокойной, уравновешенной женщиной, в пристрастии к спиртному или наркотикам замечена никогда не была – разве что выпивала на Новый год бокал шампанского, слыла прекрасной домохозяйкой, женой и матерью, да и подругой была замечательной – к ней всегда можно было заскочить, когда случались какие-то жизненные неурядицы, и она помогала и словом и делом: давала хороший совет, а то и одалживала денег, ну а если требовалось, то всегда могла приютить на какое-то время. И вдруг такое! Это вообще никак не вязалось с тем, что мы все знали о ней в течение нескольких десятков лет!

Я решила вообще больше не звонить, а села в свою видавшю виды раздолбайку (муж ездит на «Тойоте», и мы никак не можем скопить денег, чтобы купить что-то приличное и мне. Впрочем, при моей рассеянности и склонности попадать в разные мелкие и не очень аварии еще надо подумать, стоит ли мне приобретать дорогую машину, которая через месяц вполне может превратиться в такой же набор лязгающих железок, как и теперешняя…), так вот, я села в мою старенькую семерку и поехала к нашей третьей подруге.