Российский колокол № 7–8 (37) 2022
Литературно-художественный журнал

© Интернациональный Союз писателей, 2022

Слово редактора

Андрей Ложкин

шеф-редактор журнала «Российский колокол»

Литературная жизнь продолжается несмотря ни на что.

Пусть не вполне в срок, но «Российский колокол» выходит в свет, и новая встреча авторов и читателей состоится.

В номере опубликовано долгожданное завершение романа Александра Лепещенко «Смерть никто не считает». Название обретает новый, интересный смысл и раскрывается, хотя и не до конца – у этой истории много граней.

Леонид и Владислав Писановы в рубрике «Языкознание» продолжают исследования, начатые в предыдущем выпуске. Кроме того, в номере реализована тема литературоведения, например в рассказе Владимира Комкина «Герасим не топил Муму».

Проза Владимира Крупина обращается к более близким литературным событиям. То через короткие упоминания, то в подробном рассказе автор вспоминает о таких писателях, как Виктор Астафьев, Валентин Распутин, Василий Белов. Но важнейшее для Владимира Крупина все же не литературоведение и не история, а то, что отцы Церкви называют «наукой из наук», – наставление в вере.

Образцом литературной публицистики является очерк Дмитрия Филиппенко «На честном слове. Два смысла – и оба правильные». «Змея кусает себя за хвост» – художественные воспоминания Игоря Корниенко. Статья Валентины Резниченко в рубрике «Политология» – о том, что происходит сейчас, в сопоставлении с прошлым и одновременно взгляд в будущее.

Рубрика «Детская литература» включает двух авторов – веселые стихи для малышей Дарьи Куликовой и прозу для детей постарше Татьяны Столяровой. Рассказ «Игрушки и патроны» – тяжелый и местами страшный, хотя и не кровавый.

В неизменной рубрике «Поэзия» – нежная и грустная лирика Сергея Комина и творчество Натальи Денисенко, в котором философская и любовная поэзия сложно сплетается с гражданской.

Читайте! И пусть каждый читатель найдет именно то, что нужно ему.

Поэзия

Наталья Денисенко

Поэт, журналист из Екатеринбурга. Окончила факультет журналистики Красноярского государственного университета. Пишет стихи с детства. Является членом Интернационального Союза писателей (в статусе кандидата).

В 2022 году стала финалистом литературной премии «Наследие», лауреатом вице-Гран-при II Международного фестиваля русскоязычной поэзии «Поэт года».

Стихи публикует в альманахах и поэтических сборниках. Летом 2022 года стихи Натальи Денисенко прозвучали в двух выпусках музыкально-поэтической передачи «Свои» на Первом канале. Её стихотворение «Я знаю», посвящённое Дарье Дугиной, прочла в студии известная российская актриса Ольга Будина. В настоящий момент в издательстве ИСП готовится к печати сборник стихов Натальи Денисенко – «СВОи стихи».

Полночь

 
Звёздная полночь взяла в руки вёсла,
Молча сомкнула прохладные пальцы.
Смотрит в людей, продираясь сквозь космы
Рощ. Ничего не стесняясь, пялится.
 
 
В узенькой лодке Счастливого озера
Ищет волны прохудившейся впадину.
Плещет вода голубая, венозная.
Полночь присела на мост-перекладину.
 
 
Там, где отыщет порталы сочувствия,
Бросится в них всеми безднами, звёздами —
Лучше вот так, ограничить присутствие,
Чем по лесам безразличия – с вёслами.
 

«Донецк. Прилетело. Цифра – не имя…»

 
Донецк. Прилетело. Цифра – не имя.
Цифры двузначные. Цифры молчат.
А сколько за ними! Сколько! За ними.
Личного. Кровью внедрилось в асфальт,
под корни. Ушло. До магмы спустилось.
К сердцу Земли. И вернулось назад.
И что бы… что бы теперь ни случилось,
знает планета. Подносит снаряд.
 
 
Любовью. Мечтами. Памятью. Мыслью.
Души лучатся. А мир – по кускам.
И кто-то «в зелёнке». Драпает рысью.
Сволочь. Не хочет платить по счетам.
 

Памяти Дарьи Дугиной

 
Когда воспаряет в огне хоровод
Загубленных жизней от края до края —
Я знаю, я знаю, я знаю! Придёт
Из этого света Россия другая.
Та самая! Вихрем из пламенных лент,
Вплетённых в ещё не отросшие косы,
Она разбросает служителей сект,
Склубившихся в узел, шипящих угрозы.
Взмахнёт она левой лебяжьей рукой,
И соколы к небу взлетят расписные.
Взмахнёт она правой – ударит прибой
И на море встанут суда. Да какие!
И станет привольно, и – ветер в лицо!
Нальётся пшеница, взойдут караваи,
Не будет за нашим столом подлецов,
Которые русскую душу пытали.
За всех, кто сражался, кто выбыл давно,
Кто выбыл вчера, но по-прежнему с нами,
По чаркам, по чаркам – и мёд, и вино,
И всё это, всё это не за горами!
 

Возвращайся

 
Звёзды выпали градом,
град прошил по живому,
жёсткой ниткой – сквозное.
И как будто бы рады,
подхватили и – к дому,
от земли – в неземное.
Не противиться, верить.
Улыбнётся мальчишка
безымянный, бесстрашный.
И тихонько от двери
оттолкнёт: «Эй, братишка!
Возвращайся, Отважный!»
 

Ты меня позовёшь

 
Ты меня позовёшь в эти блёстки,
В это пиршество, в шум, на звезду,
В этот глянец мечтательной вёрстки,
В сахар прошлого. Я не пойду.
 
 
Это прошлое опустошилось,
Тайно вышло. Его больше нет.
Нам надменно оставлена милость —
Дурно пахнущий красочный след.
 
 
В окружении плоских проекций
Прогораем. И вскоре опять
Расфуфыренные иноземцы
Явят сущность, придут убивать.
 
 
Кровь реальна. От звонких побоищ
Твердь колеблется, сердце саднит.
Нам пророчествует Шостакович,
Полируя бессмертный гранит.
 
 
Не забыться. Затея пустая.
Дай же руку – и мы победим!
Грозной русской зиме уступая,
Остановится тёплый Гольфстрим.
 

Держаться

 
Держаться за землю! Упругими жилами
Пронизывать окаменевшую плоть,
Сердечную бурю смирять меж могилами,
Которые чтят человек и Господь.
Держаться за землю! Держаться неистово,
Как может израненный русский солдат, —
Врастая в сажени её каменистые, —
Стоять исполином. Ни шагу назад!
Держаться за крепости эти разбитые,
За призраки тёплых больших городов,
В которых – сиротство и дети немытые
Глядят на защитников как на богов.
Держаться! За каждое тонкое деревце,
За каждый подсолнух и сброшенный лист.
Отпустишь – всё светлое разом отменится,
И – ад
опрокинет на землю нацист.
 

«Соль и перец…»

 
Соль и перец.
Чеканные стуки дождя
в лобовое стекло.
Там, за серой материей,
всё поглотившей,
уже рассвело.
Я себя достаю
из проклятого водного мира
за мокрую прядь.
А тебя утащило в Босфор,
где туманы и мины,
тебя не достать.
 

«Всё на войне, как в жизни…»

 
Всё на войне, как в жизни,
Будничное, простое.
Только горнило боя —
Это совсем другое.
Действо между мирами,
На острие тончайшем —
Там, где расшиблись лбами
В ярости величайшей
Боги огня и дыма,
Боги войны и света,
На килотонны пыли
Разворотив планеты,
Выпив Вселенной токи,
Обезоружив звёзды.
Бурые гимнастёрки
Часто легли на скосы
Пашни умалишённой,
Сгладив её морщины.
Кто там идёт колонной —
Боги или мужчины?
 

Верую

 
Верую! Ввысь улетят ветвями
Спиленные тополя.
Снова схватились на мокром татами
Небо и Мать-земля.
Враз уложив Небеса на лопатки,
С фартука дождь стряхнув,
Матушка полнит леса и грядки,
Двигает глины и туф.
 
 
Верую! Сколько стихов стогами
Ни уложи в поля,
Строки пробьются густыми рядами,
И среди них – моя.
Сколько ни вытяни этих колосьев,
Новые встанут тут,
На молодую уральскую осень
Веским зерном падут.
 
 
Верую! Будет шипеть раскалённо —
Маслом на сковороде —
Слово о злобе, в квадрат возведённой,
Плач о лихой судьбе.
С кем бы тебя ни свели на татами,
Главное – не злопыхать.
Сеять и жать, возвышаться стогами.
Словом землю пахать.
 

Перроны

 
Отсюда все перроны далеки.
Бросаю: сумки, пыльное мытарство —
Нескорый телепорт из царства в царство,
Локомотивов сиплые гудки.
 
 
Бросаю всё на рельсы, зеркала
Которых натираются до скрипа,
Пока мой поезд мантрой «либо – либо»
Преображает спящие тела.
 
 
Уходит. Все перроны далеки,
Но всё короче крови перегоны.
Теперь внутри меня – купе-вагоны
И безымянных станций маяки.
 

Бутерброд

 
Ты мажешь сливочное масло
На толстый пористый ломоть.
Здесь микромир, где ты – Господь,
А маленькие вещи – паства.
 
 
И утро раскрывает рот
В зевке горячих томных чашек,
И ждёт на вертеле барашек,
И припаркован автобот.
 
 
Великолепен этот дом,
Черта которого – избыток.
Готовы кадры для открыток:
Твой рай и – чуточку – Содом.
 
 
Ухожены твои угодья,
Блестят твои материки,
Но – странно! – рвутся из руки
Всегда покорные поводья.
 
 
Тревожный, неприятный шум
Несётся из открытых окон.
Неуправляемым потоком
Летит навстречу время. Штурм!
 
 
Большой многополярный мир,
Где крайности столкнулись лбами,
Грохочет пиками, щитами,
Идёт, снося углы квартир.
 
 
Тут движется рекой народ.
«О чём гудит?! О ком заплакал?!»
И – маслом на пол! Маслом на пол
Ложится свежий бутерброд.
 

Всё существует

 
Всё существует. В платоновском мире идей
можно поджарить облако на рапире.
Это и здесь возможно, среди людей,
в этом самом реальном и вещном мире.
 
 
Всё существует здесь, где быть тяжело,
где разрывают на части сто гравитаций,
где наполняет демон своё крыло —
толстую кожу дракона – шквалом оваций.
 
 
Рубится меч-кладенец, раздаёт под дых,
и торопливо белеет серый волшебник,
а бандерлогов стая бежит от них
строго на запад – туда, где горит валежник.
 
 
Так не цепляйся к словам, молодой визави.
Не изменяют природе своей драконы,
даже когда обращаешься к ним «мон ами»,
даже когда полмира с них пишет иконы.
 
 
Но не кручинься, есть и хорошая весть.
Свет раскрывает створки манипуляций.
Непредсказуемо всё, что творится здесь.
Самое невероятное может сбываться.
 

«Он пришёл. Но его не узнали…»

 
Он пришёл. Но его не узнали
В этом образе. С пеной у рта
Распинали, крушили, едва ли
Осознав, что пытают Христа.
 
 
Говоришь, это добрые люди
И не знают они, что творят?
Знают, Отче! Пощады не будет
Для змеи, выпускающей яд.
 
 
Разогнав палачей и смотрящих,
Место казни накроем собой,
И тогда на руинах дымящих
Он воскреснет огромной страной.
 

«Ненадёжно и коротко любит…»

 
Ненадёжно и коротко любит,
По танцполам – дождями, хмельно!
Так порывно впивается в губы,
Как изменница в старом кино.
 
 
Обожает, когда он вздыхает
На её облетающий сад,
Рвётся в руки к нему на базаре,
Среди фруктов, уложенных в ряд.
 
 
Отправляет тоскливые ноты
Через листья и птиц: «Улечу!»
Но, безумная, варит компоты,
Веткой яблони бьёт по плечу.
 
 
Светит утро, и снежная проседь
Пролегла по садовым цветам.
Потерявший капризную осень
Ходит тенью по белым полям.