Глава 7

Руслан.

От неё пахнет дикими цветами. Приходится даже зажмуриться, чтобы вот так, на уровне инстинктов и постепенно яснеющего сознания, сравнить.

Виолетта пахла Диором – навязчиво, томно, до вязкой слюны во рту сладко. Хотелось даже отправить её в ванную, чтобы смыла с себя эту мерзость, но был так пьян и возбуждён, что наплевал на дискомфорт. Но Кира…

От Киры идёт аромат трогательной невинности. Вот как его описать? Не знаю – я совсем не мастер красивых слов и вычурных выражений. Просто хочется наклониться ещё ниже и нюхать. Чёрт, херня же какая-то

Но одно я понимаю чётко: ночь и день – разные. И женщины, встретившиеся мне в эти временные промежутки, тоже. Но, чёрт…

– Что вы делаете? – удивляется Кира, а я понимаю, что провожу пальцами по спинке её носа. Останавливаюсь, почти коснувшись верхней губы, будто бы разбуженный её возмущённым окриком.

– Посиди тихо, – прошу, но больше похоже на приказ, хриплый и отрывистый.

Кира же вжимается телом в спинку кресла, а в глазах ни тени страха. Решимость есть, страха – ни капельки.

– Я не разрешала себя трогать, – заявляет, явно злясь, а я усмехаюсь. Воинственный птенчик. – Руки убери!

– Ты уж определись, как ко мне обращаться. То выкаешь, то тыкаешь.

Кира молчит, а я всё-таки отхожу от неё. Честное слово, что-то странное происходит.

– Вы обещали, что всё выясните. Я жду.

Она вскакивает на ноги и отходит на безопасное расстояние. Становится в центре комнаты, словно боится, что я снова начну прижимать её к каким-то поверхностям. Не начну. В любом случае, я что-то слишком часто за этот вечер лапал девушку своего младшего брата. Кем бы она ни была, так не годится.

Но пальцы почему-то всё ещё помнят, как чудесно ощущалась под ними бархатистая кожа Киры. Блядь, Рус, приди в себя! Похоже, от нехватки обычного сна меня плющит, как обожравшегося валерьянкой кота.

– Чего ты ждёшь? – спрашиваю, доставая из кармана телефон. – Прогуляйся, на кухню сходи.

– Нет, – качает головой, и волосы взлетают, на мгновение скрывая её лицо от меня. – Это меня тоже касается. Потому никуда я не пойду.

Она немного краснеет. Не от смущения, нет. От решимости и нетерпения. И я замираю с этим чёртовым телефоном в руках, уже успевший набрать номер Артёма. Если я не совсем отупел от этой рабочей гонки и бессонницы, то должен понимать: не ведут себя так люди, которым есть, что скрывать. Не ведут.

Тогда что? Тогда я идиот? Блядь, сейчас инсульт случится от перенапряжения. Сгорят мозги к чёрту.

Если я ошибся, то как меня так угораздило? Ведь они похожи – до одури похожи. Волосы, цвет и форма глаз, нос, губы. Я же, мать его, эти губы целовал! Бред какой-то, честное слово.

– Эй! Ты там спишь?! – доносится из зажатой в руке трубки, и я подношу её к уху.

– Извини, отвлекли.

– Что-то стряслось? – тревожится Артём, а я думаю, как же лучше сформулировать свой вопрос.

– Нет, ничего такого… мне нужны данные Виолетты.

Зорко слежу за изменениями в выражении лица Киры, но она терпеливо ждёт, когда я закончу разговор. Думал, хоть дёрнется при упоминании этого имени, но нет. Не может же она быть настолько хорошей актрисой?

– Виолетты? Ого. Влюбился, что ли? – смеётся Артём, и я слышу частые щелчки кнопок клавиатуры. А потом добавляет, став абсолютно серьёзным: – Ты же понимаешь, что это конфиденциальная информация? У девочек есть сценические имена, медицинские книжки, чистые анализы и всё на этом. Это не тот бизнес, которым сто́ит светить – слишком многие на нём завязаны. Приходи сегодня в клуб, сам всё спросишь.

– Мне нужны данные этой девушки, – обрываю Артёма, пока он не завалил меня с головой ненужными подробностями. – Только ФИО и дата рождения. Всё.

Артём молчит, Кира листает дрожащими пальцами книжку, которую держит вверх ногами и вряд ли видит хоть слово, а я так крепко сжимаю трубку, что почти слышу треск корпуса.

– Ну же? Это срочно, – тороплю друга, а тот недовольно бурчит что-то о дружбе, которая может выйти боком, и моих причудах.

– Ла-адно, Валевский, твоя взяла. Пользуешься тем, что я бесхребетный червяк.

Пропускаю бурчание друга мимо ушей, потому что на всё это нет ни времени, ни сил. Надо скорее ставить жирную точку во всём этом фарсе, пока я ещё могу что-то соображать.

– Ты уверен? – спрашиваю, когда он прекращает зачитывать выдержки из личного дела. – Именно так, да? Пришли мне тоже самое сообщением.

Артём подтверждает, что ошибки быть не может и обещает выполнить просьбу, и я кладу трубку. Резко. Не прощаясь.

– Что? Что там сказали? – беспокоится Кира, запихивая книжку на полку, не глядя.

Телефон пищит входящим сообщением, я читаю его и протягиваю трубку Кире. Молча, потому что не хочу повторять опыт в подсобке. Иначе, если открою рот, скажу какую-то гадость, а у меня уже совсем не осталось внутренних резервов, чтобы вовремя остановиться.

А я ведь почти поверил, чёрт.

– Этого не может быть! – восклицает побледневшая Кира и роняет на пушистый ковёр мой телефон.

Глава 8

Кира.

Нефёдова Кира Олеговна. Кира Олеговна Нефёдова.

Я бормочу себе под нос эти три слова, которые чёрным по белому отпечатаны в моём паспорте, а в голове что-то свистит. Гул нарастает, и мне хочется пригнуться, закрыть уши, чтобы хоть как-то оградиться от того, во что превратилась моя жизнь в один момент.

Жила себе девочка Кира и горя не знала. А оно вон как всё повернулось.

Но ведь не может этого быть, я вообще ничего уже не понимаю. Как у какой-то девушки из неизвестного мне клуба оказались мои данные? Оставим в сторону её сомнительный выбор карьеры – не моё дело. Она просто кто-то другой, не я. Просто совпадение? Странное оно какое-то, совпадение это. Зловещее.

Я, конечно, слышала, что иногда у людей воруют паспорта, а потом берут на их имя кредит. Или ещё что-то. Но не в клуб же по чужим документам устраиваться! Да и не теряла я никогда паспорт, не было со мной такой неприятности.

Хочется то ли рухнуть прямо на пол, то ли матом ругнуться громко, то ли бежать куда-то.

Руслан снова оказывается рядом, а у меня даже нет сил, чтобы противостоять ему. Они разом закончились, словно ветром сдуло. Осталась одна усталость и ощущение, что попала в какую-то воронку, в которой меня болтает, кружит и конца этому нет.

– Мне нужно сесть, – бормочу себе под нос и кулём оседаю прямо на ковёр.

Рядом лежит упущенный телефон Руслана. Он повёрнут экраном вниз, да только мне и смотреть на него больше не надо, чтобы отчётливо вспомнить содержание сообщения. В котором почему-то значились мои фамилия и имя. И даже отчество.

Вдруг меня накрывает тенью, а я залипаю взглядом на ноги Руслана. Он сгибает их в коленях и оказывается совсем рядом. На корточках он всё равно меня выше, и приходится задрать голову, чтобы увидеть его лицо.

Хмурый. Серьёзный. Злой. Он всё ещё злой, хотя перед получением сообщения на минутку показалось, что больше не увижу этого выражения на его лице.

– Я не проститутка, – заявляю, и голос мой на удивление твёрдый, не срывается вовсе. Хотя внутри и творится нечто похожее на Армагеддон, внешне мне удаётся сохранить видимость спокойствия. – Слышите?

– Ты Нефёдова Кира Олеговна? – спрашивает, а я киваю. Уверенно, потому что я на самом деле она и есть. – Ну и? Как это всё тогда объяснить?

Пожимаю плечами, стараясь изо всех сил не разрыдаться. Нет, я не стану плакать при нём, никогда не стану.

– Понимайте, как хотите, но я знаю, что мне скрывать нечего. Я не могу быть проституткой, я никогда… ай, ладно!

Утыкаюсь подбородком в колени, обнимаю руками себя за бёдра и просто закрываю глаза. Усталость наваливается в один момент и не даёт даже пошевелиться. Всё, хватит. Надоело.

Но что-то неуловимое бьётся на краю сознания и не даёт покоя. Что-то в том проклятом сообщении не сходится, но я была так ошарашена, чтобы вникнуть в смысл послания полностью, что не сразу заметила странную деталь. А когда до меня доходит, я распахиваю глаза и ищу взглядом телефон. Его на полу уже нет, значит, Руслан забрал его, пока я тут медитировала.

Мне нужно ещё раз перечесть сообщение. Обязательно нужно.

– Дайте телефон, – не прошу, требую, а Руслан, так и сидящий рядом, удивлённо смотрит на меня.

– Зачем?

– Надо! Мне сообщение нужно прочитать. Очень нужно.

Я тарахчу, боясь передумать, растратить свою решимость, и протягиваю руку.

– Дайте, пожалуйста.

Руслан тихо хмыкает и выполняет просьбу. Он кажется уставшим, а под глазами залегли тени. Даже моргает медленно, словно вот-вот уснёт. Поздно уже, а Егора почему-то всё ещё нет.

Мысли о нём дарят спокойствие. Но отбрасываю их, потому что во мне зудит и горит желание докопаться до истины, разобраться с подозрениями. Романтическим грёзам буду предаваться после.

На экране всё та же дичь: мои ФИО, дата рождения. Подождите, в смысле? И когда наконец-то сознание проясняется и удаётся увидеть самую главную деталь – именно то, что не давало покоя, пока я боролась с предобморочным состоянием и первым шоком, начинаю смеяться. Запрокидываю голову, хохочу – до слёз, до спазма в горле. Укладываюсь на спину – почти падаю, пушистый ковёр щекочет кожу, а перед глазами кружится потолок.

Я совсем не понимаю, как так могло выйти, но обязательно выясню. Не знаю, почему эта незнакомая девушка имеет такие же паспортные данные. Но одно я знаю точно: она – это не я. Как бы кому не казалось, это не я.

Мой хохот уже больше похож на истерику, но я нахожу в себе силы подняться, отдышаться кое-как, подавить очередной приступ. Протягиваю удивлённому Руслану телефон и тычу в экран пальцем.

– Видите? Дата! Этой вашей… как её?

– Виолетте, – подсказывает, следя за мной, слегка прищурившись.

– Да, Виолетте! – морщусь при упоминании этого имени, а Руслан поднимается на ноги. Не сводит с меня взгляда, но почему-то отходит подальше. – Так вот, Виолетте этой двадцать три, понимаете? Двадцать три, да… а мне? Мне девятнадцать!

Глава 9

Руслан.

Кира хохочет, как полоумная, а я снова смотрю в экран телефона. Похоже, я скоро настолько хорошо выучу данные этой Виолетты, что в самом глубоком маразме не забуду.

Действительно, двадцать три года.

– Когда у тебя День рождения? – спрашиваю, а прекратившая заливаться хохотом Кира легко вскакивает с пола.

– Семнадцатого июля. Двадцать исполнится. А у этой… – широкий жест рукой, словно весь мир хочет объять. – У неё первого декабря. И года разные.

Разозлившись, бросаю телефон через всю комнату, и он мягко приземляется на диван. Всё, надоел весь этот пиздец.

Приехал, называется, с невестой брата познакомиться.

– Но я всё ещё не понял, почему вы так похожи. Плевать на паспорт, на даты эти. Внешность!

Но я не жду от Киры ответа. Мне нужно остаться одному, нужно подумать. Машинально отмечаю, что Егор застрял в магазине и что-то не торопится обратно. Но у меня не осталось сил о нём беспокоиться сейчас. Артём прав: Егор не маленький, хватит его опекать.

Направляюсь в кухню, и чем дальше я от Киры, тем легче мне становится. Открываю холодильник, а все его полки буквально ломятся от еды: салаты, колбасы, сыр, какие-то соленья, которых в этот доме отродясь не было, кастрюлька с гуляшом, котлеты – и это лишь то, до чего дотягиваюсь взглядом, а в недрах ещё дохрена разного. Продуктов в разной степени готовности так много, что я невольно усмехаюсь. Это точно не Егора шедевры – мой брательник яичницу пожарить не может без риска спалить к чёртовой бабушке половину района. И не заказанное из ресторана. Значит, Кира. Это же сколько она часов угрохала на вот это всё?

Честно, почему-то думал, что современным девам в девятнадцать лет интереснее клубы и вечеринки, а не рецепты борща и выпекание пирогов. Пока сидели за столом, и она метала на мою тарелку одно блюдо за другим, было не до осознания масштабов её кулинарного подвига – вообще ни о чём путном думать не мог, а сейчас оценил и, чёрт его, восхищён.

Мой желудок всё ещё полон, но пить хочется. Потому достаю пластиковую бутылку, на которой жирным маркером выведено витиеватое: "Клюквенный морс". М-м-м, витамины. Откручиваю ярко-голубую крышку, но пить не тороплюсь. Мало ли. С подозрением принюхиваюсь, но пахнет, как в детстве – ягодами и первыми морозами.

Ладно, риск – дело благородное. Вряд ли меня способен уложить на лопатки чёртов морс. Потому делаю глоток и… не могу остановиться. Вкусно же, мать его, вкусно!

– Жажда замучила? – слышу за спиной и чуть было не захлёбываюсь от неожиданности. Кашляю, утираю слёзы, но никто не спешит хлопать меня по спине, помогая.

– Вкусный морс, – говорю, когда меня отпускает, и убираю бутылку в холодильник.

А Кира стоит в дверях, переминаясь с ноги на ногу, и смотрит куда угодно, только не на меня. Она будто бы здесь и одновременно где-то далеко.

– Егор трубку не берёт, – заявляет, игнорируя мой комплимент напитку. – Я пять раз ему звонила.

Сжимаю пальцами виски, закрываю глаза, а мозг лихорадочно обрабатывает информацию. Егор поехал в магазин, но должен был уже давно вернуться. И уж точно не игнорировать звонки своей невесты.

– Может, он за рулём? – выдаю самую безопасную версию, но Кира отметает её взмахом руки.

– Нет, он всегда с гарнитурой. Даже за рулём отвечает. – В голосе искреннее волнение, но на меня всё-таки старается не смотреть. – Егор говорил, что это вы его к этому приучили.

Сам не понимаю почему, но меня жутко бесит её учтивое выканье. Словно мне лет двести, честное слово.

– Разберёмся.

Хлопаю себя по карманам, но вспоминаю, что бросил мобильный на диван. Однако Кира стоит в дверном проёме и, чтобы вернуться в гостиную, придётся подойти к ней совсем близко. А я же пообещал себе, что буду держаться от неё подальше. Ладно, не самая большая проблема сейчас.

Один шаг, второй, и аромат диких цветов уже щекочет ноздри. Интересно, это у неё мыло какое-то или парфюм? Гель для душа?

Так, стоп! Вот об этом вообще думать не рекомендуется – не моя забота, чем она там пахнет.

– Позволишь? – спрашиваю, когда между нами остаётся не больше пары десятков сантиметров.

Она вскидывает на меня взгляд, словно только заметила, что не одна здесь находится. У неё глаза тёмно-зелёные, почти коричневые, но изумрудные прожилки на радужке делают её малахитовой.

Тьфу, зараза!

– В каком клубе вы видели ту девушку? – вдруг спрашивает, твёрдо глядя мне в глаза, а я опираюсь плечом на дверной косяк и складываю руки на груди. От греха подальше. – Мне нужно знать.

– Зачем? Я сам во всём разберусь.

Добавил бы “без сопливых”, но мы не в детском саду. Хотя сейчас Кира с этим трогательным румянцем на щеках и твёрдой решимостью во взгляде и похожа больше всего на упёртого ребёнка. Даже губу нижнюю закусывает, брови хмурит. Разве что ногой не топает.

– Я всё равно выясню. Буду ходить по всем клубам города, но узнаю.

Только этого не хватало.

– Я сам разберусь. Что в этой фразе для тебя непонятно? – Расстояния между нами совсем не осталось, но смелый птенчик, кажется, готов ко всему. – У меня вроде бы с дикцией всё в порядке.

– Если бы какая-то… проститутка оказалась на вас похожа, я бы посмотрела, как вы смогли оставаться в стороне, – выдаёт и бьёт кулачками меня в грудь.

– Не позавидовал бы я этой несчастной женщине, – смеюсь, представив почти двухметровую проститутку. – Как же я мог вас так перепутать?

Я снова касаюсь пальцами её подбородка, но на этот раз у меня нет цели причинить Кире боль. А какая у меня цель сейчас? Зачем я трогаю чужую женщину? Откуда во мне вообще это странное желание коснуться её?

– Кира, иди в комнату Егора. Сходи куда-нибудь, потому что я плохо себя контролирую и могу наворотить таких дел, которые потом всем миром не расхлебаем. Ты странно действуешь на меня, девочка.

Она отшатывается, заводит руки за спину, послушная. А я чертыхаюсь себе под нос, понимая, что снова едва не перешёл все допустил границы, все табу не нарушил.

Да, Егор. Нужно думать о нём, а всё остальное нахрен выбросить из головы.