В три шага оказываюсь у плиты и поспешно приоткрываю крышку. Запах просто божественный. А на вид – вообще закачаешься. Идеальная соломка, золотистая корочка, сверху – мелко нарезанный зеленый лук.
Во рту океан слюны собирается. Терпеть сил нет. Сама не замечаю, как ложка оказывается в руке – и все… Пропадаю. Дальше как во сне. Ничего и не вспомню.
Жую так, будто меня подгоняют, каждый раз обещая себе, что эта ложка точно последняя.
– Кхо-кхо-кхо, – слышу за спиной издевательское покашливание.
Сердце в пятки уходит. Медленно разворачиваюсь.
Ситуация – глупее не придумаешь.
– Черт, – вытираю губы тыльной стороной ладони и пожимаю плечами. – Я немного попробовала. Вкусно, – скромно опускаю крышку на место.
Антон, не сводя с меня глаз, усмехается.
– Даже не буду думать о том, почему ты так себя ведешь. Ты, блядь, такая забавная, Фюрер, у меня башка дымится.
– Это от голода, – тут же спохватываюсь. – Садись, я за тобой поухаживаю.