– Даш… – вкладываю чуть больше твердости в ее имя, и она немного оживает.
– Прости, – шмыгает носом, смешно трет его ладонью, сев ровно, но не слезает с меня. – Я просто так испугалась.
Опускает глаза, и я чувствую, как она нервно начинает мою футболку в руках мять, задевая торс.
Уже на грани, хватаю ее руки и заставляю на себя посмотреть.
– Даша, не заставляй меня снова приводить тебя в чувство поцелуем.
Смотрит секунду, и после дерзко выдает.
– Ну так поцеловал бы.
Все. Я в нокауте.