И знал бы кто, как хлеб тот скудный горек, Замешан на чернилах и тоске, Затворнице зарвавшихся риторик, Где небо помещается в руке.
А я торопливо читаю посланья, Что рябью выводит больная вода, О том, что опальное лето в изгнанье, И в летнюю ссылку не сыщешь следа.
Участь, в общем, и не злая - Путь к утраченной могиле… Да, всё верно – умерла я - Жаль, что мне сказать забыли.