А еще я впервые могу внимательно рассмотреть его лицо. У него пронзительные серо-зеленые глаза, густые светлые брови и прямой нос, покрытый янтарными веснушками. Его русые волосы острижены коротко по бокам, а на макушке лежат упругой шапкой и небрежной челкой спадают на лоб. Не могу сказать, какие у него губы – потому что они вечно растянуты в ухмылке или улыбке, но от этого он выглядит еще только увереннее и обаятельнее.
Кощеев это тот случай, когда за привлекательность отвечает не внешняя красота, а какая-то незримая внутренняя энергия, и если смотришь на него, очень трудно отвести взгляд, она буквально держит тебя и заставляет смотреть-смотреть-смотреть.
– Я не умею танцевать. – Неохотно признаюсь я.
Мои брови забывают, что нужно хмуриться, лицо медленно расслабляется. Мне правда жаль, что я уже дважды отдавила ему ноги.
– Да мне плевать, – отвечает он, – я тут, чтобы просто подержаться за тебя.
– Хм.
– Не хмыкай. Я тоже не танцую, и мне привычнее вести мяч, а не девушку в танце.
– Боже. Все смотрят на нас. – Выдыхаю я ему в шею, и чтобы спрятаться от этих взглядов, позволяю себе, наконец, к нему прижаться.
Стас выше меня, и даже хорошо, что я больше не гляжу ему в глаза – смотреть все время вверх сложно, и у меня начинает кружиться голова.
– Пусть пялятся и пусть завидуют. – От его дыхания у меня разбегаются мурашки по шее. – Лови кайф с этого.