– Тебе двадцать! А мне сорок пять, черт побери! Ты годишься мне в дочери!
– Мне двадцать два, почти двадцать три, – сказала я ему в спину. – И что-то ты не переживал о моем возрасте, когда зацеловал меня до синяков там, в Аквароссе.
– Я не должен был этого делать. Я просто идиот. Окей? Я… О боги, я держал тебя, новорожденную, на руках!
– И что?
– И теперь вообразить тебя рядом в качестве… Ох, черт…
Вместо «черта» прозвучало куда более сильное ругательство, которое я не считаю нужным повторять.
– А я вот, двадцать два года спустя, хочу снова в твои руки, Нео. Хочу успокаиваться в твоих руках, спать в них, хочу, чтоб эти руки прижимали меня к груди снова и снова! – начала рыдать я.
– Дио…
– Я умру, если ты не позволишь мне.