«Москва не сразу строилась!» произнёс кто-то, променяв Рим на столицу России, хотя у него были все основания для данного сравнения, ведь помимо бесконечной перестройки, Москва славится своими вечно забитыми дорогами, которые должны приводить путешественника на Красную площадь.

Одиннадцать вечера. Метро. Илья возвращался с работы, задержавшись всего на 3 часа. Старые очки, казалось, скоро развалят свою главную опору – нос, попутно оставив шрамы-натёртыши на ушах. Всё тело мерзко чешется, как будто под белой рубашкой и набекрень висящим галстуком, не потное мужское тело, а стадо очень мелких козликов, таранящих все, что только можно своими рогами. Илья спускался по эскалатору пешком, проклиная работников метрополитена и свою отросшую бороду, по которой медленно, по капельке стекал пот, падая на ступени.

И вот, наконец, позади и едущая лестница, и будка контролёра, а дальше лишь выход к поездам и…и никого. Совсем никого. Страх. Нет, действительно, просто представить, что в метро никого нет – абсурд, а сейчас – это реальность. Мужчину охватил необъяснимый страх, как будто произошло что-то невероятное и необъяснимое, пришлось даже сесть на лавочку, удачно оставленную тут для одинокого путника.

Из транса вывел поезд, приближающийся с неприятным металлическим звуком к одной из платформ. Мужчина встал, сделал шаг и в тот же момент упал на ладони. Шнурки. Кто-то связал их вместе. Илья оглянулся и не найдя виновника сел обратно на лавочку чтобы расшнуровываться.

– А что если, – продолжать фразу он не стал и просто заглянул под лавку, – я устал, там никого не может быть, – продолжил Илья, но