Существует предел, который человечеству вредно переступать, завеса, скрывающая истину, чтобы не повредить тем, чей ум слаб.

Идрис Шах

1. Смерть Ивана Ильича

Вешать кондиционеры – дело нехитрое. В этом Иван Ильич искренне считал себя Мастером с большой буквы «М» и взгрустнул, когда молодой помощник возразил по поводу крепления страховки. Этот «юноша бледный со взором смущенным» предложил защёлкнуть петлю с карабином на отоплении. На серой трубе, идущей от чугунной батареи. Что может выдержать современный пластик, пусть и прикрепленный к старинному чугуну? Уж лучше без страховки, как это не раз бывало, чем надежда на какую-то постмодернистскую соплю.

Верёвки хватало пробить два ближайших от окна отверстия под крепление кронштейна внешнего блока. Пробить два дальних, протянувшись от ножки древнего и тяжелого шкафа, не представлялось возможным.

– Сами подумайте, – горячился помощник Антон. – Я же вас и так за верёвочку подстрахую. А тут еще и батарея! Ну хотите, я лично пробью дырки!

– Дырки знаешь где! – резонно отрубил Иван Ильич. – Попробую как-нибудь дотянуться. Хоть краешком.

И ухнул за окно, держась правой рукой за раму и выставляя левую с перфоратором как можно дальше в сторону.

Губы Антона дрогнули хитрой улыбкой. Не выпуская из рук верёвку, он метнулся к шкафу, лихо отстегнул карабин от ножки, и уже через секунду никелированный металл ощёлкнул трубу.

– Держишь?! – крикнул с улицы Иван Ильич.

– Держу! – отозвался довольный Антон, чувствуя, как натягивается страховочный конец.

– Держи нежно! – процитировал Ильич незнакомое напарнику произведение массовой культуры и отпустил хватку правой руки.

– Достаю!

– Отлично! – откликнулся Антон.

Углубление в стене перфоратор продолбил быстро. Бестолковой змейкой ушуршала вниз кирпичная пыль. Иван Ильич сунул мизинец. Плотно, четко. Анкер войдет как влитой.

Вторая пробоина оказалась каверзнее, не хватало опоры, чтобы усилить давление. Пришлось раскачиваться. На инерции возврата, сверло постепенно начало входить в силикатный кирпич стены.

Антон порадовался, что надел перчатки. Руки не резало, хотя шеф летал как на качелях. Еще сантиметра три и можно вешать кронштейн.

– Вы водочку будете?

Посреди комнаты подобралась напряженная хозяйка с запотевшей бутылкой и литровой баночкой огурцов.

– Чего? – не понял Антон.

– Водочку будете, когда закончите?

Странная женщина, тут процесс, а она с какой-то ерундой.

– Давайте потом!

Верёвку дернуло. Ильич качнулся чересчур сильно. Антон успел упереться ногой в подоконник. Удержал. Какой шеф сосредоточенный! Мастер! Дырка почти готова. Ну, или отверстие, если кому угодно.

– А огурчики?

Хозяйка совсем близко.

– Давайте потом…

На этот раз шеф отклонился слишком сильно, и веревка выскользнула. Иван Ильич ухнул вниз.

Ох, не зря Антон играл в Counter-Strike! Руки мгновенно вцепились в оставшиеся полтора метра страховки. Обожгло даже через перчатки, но начальника удержал.

– Молодца! – послышалось с улицы. – Вытягивай!

Намотал остатки на руку, чтоб не сорвалось. Склонился над подоконником. Висит начальник. Здоровый. Потянул. С трудом, на трении о карниз удержал. Так потихоньку подымет.

– Я не поняла! Будете огурчики?!

Прямо над ухом.

Антон вздрогнул, ослабшая веревка юркнула вниз. В подоконник упереться не успел, так и выскочил в окно, растерянно соображая, о каких огурчиках речь. А потом планета начала притягивать два монтажных человеческих тела с ускорением в 9,80665 метров на секунду в квадрате.

Веревка натянулась, падение прекратилось.

Но только на миг. Пластиковая труба отопления не удержала массу, и продолговатый серый цилиндр, покрытый изнутри подсохшей рыжеватой грязью, выскочил в окно следом за системщиками.

Последней мыслью Антона было прозрение по поводу того, что трассу в квартиру они сегодня провести не успеют.

2. Нужны опытные работники

Денис Иванович Денов, сын летящего с восьмого этажа мастера сплит-систем Ивана Ильича уже третий месяц искал работу. В тот миг, когда отец с помощником и куском трубы отопления перемещались вниз по благоухающему сиренью майскому воздуху, молодой человек двадцати двух лет от роду сидел в одном из сотни батайских офисов и отвечал на вопросы девятнадцатилетней специалистки отдела кадров.

– В каком году вернулись из армии? – глаза привратницы капитала мерцали нехарактерной юности усталостью.

– В прошлом. Две тысячи одиннадцатом. Осенью.

– Понятно. Семейное положение?

– Холост.

На долю мгновения во взгляде кадровой музы обозначилось осмысление, потом зрачки снова затуманились.

– Машина есть? – тускло спросила она.

– У отца.

– У вас?

– Нет.

– Ясно. А недвижимость?

– У меня нет.

– Я поняла. Спасибо за беседу. Позовите следующего, мы вам перезвоним.

– Но я не указал телефон…

– Ничего, мы найдем. Не переживайте.

Усталость офисной работницы плотно заполнила пространство кабинета и начинала струиться в иные измерения. Девочка поморщилась, но выдавила:

– Следующего позовите, пожалуйста.

Понятно, никто не позвонит. Понятно, нужно искать дальше.

Еще место. Тут же, в Батайске. В Восточном районе. Можно поехать на «шестерке» или пёхом, через переходной мост над железкой. Кафе «Мясной соблазн».

– Извините! – смущенный господин с козлиной бородкой. – Я не здешний, поэтому не могу сориентироваться. Не подскажете, в какой стороне искать БДУ-13?

Странно. Это лицо мелькало на улицах города. Тем не менее, ответил предельно вежливо:

– Я не знаю такую организацию. Это строительная фирма?

– Не уверен. Мне посоветовали по другому поводу. Ладно, спрошу у кого-нибудь ещё.

На мосту через железную дорогу ветер дул особенно сильно. Пришлось поднять воротник курточки, смягчая колкость порывов с крупицами песка.

– Привет! – незнакомый молодой парень смотрел полными восторга разноцветными (один зелёный, второй серый) глазами. На левой брови и левой стороне шеи краснел давно затянувшийся, но когда-то очень серьёзный шрам. Похожий на китайскую военную форму чёрный френч, брюки и туфли будили туманные ассоциации с восточными коммунистами. – Ты не знаешь, где тут БДУ-13?

Денис оглянулся. Людей с камерами нет.

– Не слышал.

– Удивительно! Все знают, а ты нет. Прикольно. Я хочу к ним поваром устроиться.

Денис растерялся.

– Так я это… тоже. Поваром.

– Ой. Ты тоже в БДУ?!

– Нет. В «Мясной соблазн».

– А… жаль. А я в БДУ. Там, говорят, крутая столовая.

– Да?!

– Ну конечно. Ладно! Я тогда в центр, там сориентируюсь. Удачи в «Мясном соблазне»!

– Спасибо.

В «Соблазне» долго не мучили. Лет восемнадцати девочка, наверняка понимавшая в кулинарии не больше, чем он в ядерной физике, заявила, что такой уровень знания поварского дела (интересно, как определила?) их не устраивает, и пообещала позвонить, если ситуация изменится.

В голосе не было стандартного высокомерного ехидства, и Денис вышел на улицу практически счастливый.

Не удержался, спросил у охранника на входе:

– Не подскажете, как найти БДУ-13?

Тот наморщился, почесал затылок…

– Не слыхал. Может, БСК или МЖБК?

– Нет.

– Не помню. Хоть убей. Пятьдесят лет тут живу. Нет никаких БДУ. Точно говорю.

Ветер на мосту уже не злобствовал. Так, чуть освежал. Жизнь налаживалась, приближался приятный вечер за компьютерной игрой или книгой.

Запел в кармане сотовый. Мама.

– Дениска! У нас беда! – голос рвался и дрожал.

– Что случилось?

– Папы больше нет.

Странные шутки! Как это нет?

– Мам, ты чего? Я не понял.

– Папа разбился. Упал с восьмого этажа. С новым напарником. Папа насмерть, напарник в реанимации.

Неуютное небо качнулось и зашлось морозной синевой. Как нет папы? Что за бред? Как теперь? Может, мама не так поняла. Кто-то перепутал. А папа в больнице и с ним всё нормально. Мир ведь прекрасен. Мир же добрый…

Царапнул щеку брошенный ветром песок. Денис стоял посреди моста. Прочь убегал паренек в синем спортивном костюме с телефоном в руке. С его телефоном.

Догнать?

Зачем?!

Какой-то телефон.

Плевать.

Медленно шагнул. И накатил страх. Отец разбился. Упал с высоты. Здесь высоко. Очень высоко. Пальцы обхватили холодный металл поручней. Прижался к решётке. Шанс не упасть маленький, но есть. Если держаться. Если не разжимать руки. Пока пальцы не устанут, он в безопасности. Внизу рельсы и провода. Опасно! Главное не упасть!

– Молодой человек! – мужчина в чёрной полицейской форме. Ладони вперёд. Пальцы веером. – Остановитесь! Не делайте этого! Там высокое напряжение. Вы загоритесь в полете. Это очень больно.

Чего хочет? Сбросить? Зачем? Надо крепче ухватиться. И перелезть на ту сторону. Чтоб не достал. Там электричество, испугается, не полезет.

– Стойте, не надо!

Вцепился, тянет, куртка трещит. Внизу полицейские суетятся, что-то растягивают. Большая зеленая тряпка. Одеяло?

Хотят убить? И завернуть в одеяло? Что он сделал? Не бандит же какой-то!

Полицейский сильный, но руки замкнулись на поручне намертво. Подбежал еще один. Дёрнули. Оторвали, припечатали к асфальту моста. Заломили. Больно.

– Чуть не сиганул! – доложил первый. – Уже на взлёте схватил.

– Чего добиваются?! – голос второго сквозил горечью. – Чуть что, сразу того. Жили бы, радовались. Нет.

В Батайской полиции пахло старыми деревянными панелями и сигаретами. Люди сидели на креслах, стояли около стеклянной стены, вполголоса переговаривались. За квадратным окошком хмурился озабоченный дежурный.

– Романыч, – полицейский, доставивший Дениса, высокий, с квадратной как у Шварценеггера челюстью и светлыми, лихо зачесанными наверх волосами показал на пленника. – Тут суицид. Куда его?

– Это который с моста? – Романыч смотрел с беспокойным с интересом. – Чевой-то он? Как же ты, брат?

До Дениса дошло.

– Нет, – возмутился, – не суицид. Вы чего! Я просто за поручень. Батя у меня…

– Чего батя? – вник Романыч.

– Разбился. Мне по телефону сказали. Я стал. За поручень взялся. А тут вы.

– Валера, а ты его на второй этаж отведи, к Наговицыну. Может, правда, отец.

– Хоккей! – светлый дернул «самоубийцу». – Нам вон туда, по коридору. Давай.

Темный коридор, застоявшийся запах старой библиотеки. Крутые ступени наверх мимо большого портрета Дзержинского. Второй этаж. Номер кабинета 23.

– Товарищ капитан! Тут задержанный. Разрешите?!

– А чего ко мне?

– Романыч сказал. Тут надо прояснить. У него с отцом что-то.

Зашли внутрь. Прикрыл дверь.

В кресле, облокотившись на стол, сидел капитан. Залысины на лбу. Нос картошкой. Полицейский костюм, голубая рубашка, чёрный галстук. Внимательный карий взгляд.

– Присаживайтесь, – показал Денису на стул. – Отстегни его, Валера.

Щелчок. Теперь наручники не режут.

Денис опустился на краешек стула. На окне решетка. На стене, за спиной капитана, карта города и вымпелы. Один интересный, «Лучшему пионерскому отряду года». С золотыми горном и барабаном.

– Так что там с отцом? – полицейский развернул блокнот.

– Разбился. С восьмого этажа.

– Выпрыгнул?

– Нет. Он сплиты ставит. Сорвался. И напарник его.

– Ты гляди, – капитан вытащил из пачки сигарету. Щелкнул зажигалкой, затянулся. – Когда?

– Да вот, я как раз по мосту шел. Мама позвонила.

– И ты решил покончить с собой?

– Нет! Испугался просто, что тоже упаду. И схватился.

– Понятно. Где работаешь?

– Нигде.

– Как так?

– Не берут. Три месяца хожу, не берут.

– А до этого?

– До этого в армии служил. В Астрахани. Мотострелковые войска.

– Звание, награды.

– Сержант. Орден Мужества.

Капитан посмотрел на Валеру. Тот удивленно пожал плечами.

– А как так? Война была в Астрахани?

– Никак нет. Просто разминирование.

– Что-то я не понял. Ты сапер?

– Я, товарищ капитан, повар.

– Повар?! А разминирование?

– Юра Сидоров на мину наступил немецкую. Лягушку. Я ему помог.

– Повар? Помог? А почему не саперы?

– Они говорили, что уже всё.

– Я понял. Слушай, Валера, ты парня выведи на улицу. Документы проверил?

– Так точно.

– Вот и хорошо. Тут отец погиб. Надо эти вопросы… с моргом и кладбищем решать. Довези до дома. И, как там тебя…

– Денис.

– Да, Денис. О службе в полиции не думал? Если что, приходи. После праздников. Спросишь капитана Наговицына. Я пристрою. Нам тут люди нужны.

– Спасибо. Разрешите идти?

– Давай.