На старых стенных часах железный кузнец ростом с игрушечного солдатика поднял молот. Часы щелкнули, и кузнец ударил с оттяжкой молотом по маленькой медной наковальне. Торопливый звон посыпался по комнате, закатился под книжный шкаф и затих.
Это детство. Его мир. Здесь жизнь простого воробья - так же важна, как то, чтобы человек на крыше Большого театра по-прежнему удерживал вздыбленную четверку лошадей. Здесь снег, который падает с ночного неба - загадка. А ворона, забравшаяся через форточку в комнату - ничуть не менее роковая птица, чем ворон у Эдгара Алана По. И даже если сокровище - всего лишь сделанный из тонкого стекла маленький букет цветов, оно всё равно дороже всех бриллиантов на свете. И пусть главное сражение - всего лишь птичья драка в старом ларьке, оно не перестаёт быть битвой за счастливый конец этой сказки.
Зал зашумел и стих. Дирижер поднял руку и остановил оркестр. В задних рядах люди начали вставать, чтобы увидеть, что происходит на сцене. Воробей подлетел к Золушке. Она протянула к нему руки, и воробей на лету бросил ей на ладони маленький хрустальный букет. Золушка дрожащими пальцами приколола его к своему платью.
P.S.
Пусть легкий снег летит с небес,
Пусть будет стужа, ночь.
Пусть за рекой чернеет лес,
И ветер гонит прочь
Сомненья дня ушедшего.
Пусть будет только грусть,
Восторг, надежда лучшего,
На миг хоть будут пусть...
Тогда сияние огней
И снеговой покров
Запомнятся на много дней,
И много светлых снов.
Ведь в эту ночь душа поёт,
Поняв, что жизнь полна
Чудесного, и мир зовёт
Туда, где есть она.