Сборник выпущен на юбилей журнала «Cemetery Dance» (основан в 1988 году) - и этим я могу многое объяснить. Хотя бы это странное ощущение несерьёзности при чтении. Именно что "журнальность". Для журнала с иллюстрациями эти рассказы вполне неплохи, но для отдельного сборника это слишком вяло и уныло. Я понимаю, веха и дата, но что-то здесь недоработано. Тем более, если заявлено, что
Юбилейный сборник рассказов представляет читателю самые страшные, зловещие и мистические истории от ведущих мастеров жанра.
Чё? Гигантская летучая мышь вылезает из дырки под старым сортиром и откусывает героям головы? Дух-мститель, собранный из металлолома и домкрата, а вместо головы ведро с кровавыми ошмётками жертв? Люди-птицы? Индейцы-зомби-египтяне? 2015 год на исходе, ё-моё. Это даже для 1988-го как-то уже банально. Ну допустим. Но что в этом страшном и зловещем сборнике делают, например, очень неплохие драматические рассказы вроде "Одиночный полет" Эда Гормана (про отвязных умирающих старикашек-неуловимых мстителей) или "Мгновенная вечность" Брайена Джеймса Фримена (военкор спасает девочку в зоне отчуждения)? Вылитый поворот не туда.
В целом могу сказать, что кроме драматических, мне ещё понравилось всего три рассказа. Один из них, на удивление, "Летний гром" Стивена Кинга. На удивление - потому что я, как правило, не люблю его короткие рассказы, они частенько слишком прямолинейны и топорны, на мой взгляд. "Летний гром" тоже, конечно, не высший шик, но зато там печальный постапокалиптический мир, угасающее человечество и вообще птичку жалко.
Бентли Литтл "В комнате" не только танцует, рисует и всячески творит, но и сносит крышу мутноватой алогичной жутью происходящего. Причём без обычной кровищи всё удалось, может же. Кто б мне ещё этот рассказ растолковал.
Клайва Баркера тоже не узнать с его "Куколкой". Тоже странненькая безумненькая вещь, но по-своему задорная, конечно. На тему зачем нужен вообще муж, если ты сама себе баба на все руки. А мистика..ну не знаю, она вроде есть, но её как бы нет. Кроме явного умопомрачения главной героини, я ничего такого не обнаружила.
Ну и фаворит сборника - рассказ Питера Страуба (!!!я ли это?) "Собрание рассказов Фредди Протеро, с предисловием Терлесса Магнуссена, кандидата филологических наук". И никакая это не сказка, и страубовщины, которая меня всегда в его произведениях раздражала, не нашла. А нашла отборную шизу с намёками, которые понять смогла только очень условно. На самом деле, ничего там не понятно и я вновь очень жду гениев-толкователей.
Рассказ представляет собой вступительное слово некого кандидата наук, поклонника творчества Фредди Протеро. Фредди Протеро погиб во время прогулки по пустырю, когда ему было восемь лет. Вот и думай, отчего его "творчество" так пристально изучается, отдалённое ли это будущее, где любые детские каракули рассматриваются как памятник культуры. А далее сами рассказы Фредди, небольшие зарисовки про Нечейловека и мальчика, который поднялся и не спустился, а спустился уже не он. И вообще, я это не я, а ты это не ты. Он рассмиялся тот мальчик рассмиялся так громко что его смех взлител до самава патолка. Фредди видил свой смех, смех был как дым смех был как пирикручинная вирёвка свитая из дыма но паталка не было видно. Он не увидил паталок ни разу. Никагда.