Задняя дверь приоткрывается со скрипом, и Доминик просовывает голову в кухню.
– Здесь.
Холидей оборачивается, и нож, весь в сахарной глазури, выскальзывает у нее из пальцев и падает на стол.
– Нет, не может быть. – Она делает большие глаза. – Торты не готовы.
Доминик вскидывает брови:
– Это не моя проблема.
– Но у меня план, а это планом не предусмотрено.