По тарелке растекалось нечто. Розовое и воздушное.Пахнущее духами, тот самый полузабытый мною аромат «Красной Москвы», который ассоциировался с бабушкой, но никак не с обедом.– Вам не нравится? – заботливо осведомился ксенопсихолог, и зоб на его горле надулся.– Я к такому не привыкла. Что это?– Ишасский пудинг…– Пудинг – это Агния… – пробормотала я и, решившись, ткнула-таки в него вилкой.Пудинг задрожал, но не сдался. – Агния – это пудинг… мы теперь знакомы…