Я изучала корешки книг в библиотеке доктора Штейнера, занимая себя, чтобы не видеть его распухшую губу, которой я наградила его после вчерашнего группового сеанса. Она выгодно оттеняла его фингал, который он получил на сеансе, проходившем на прошлой неделе. С того самого дня, когда Трент со мной попрощался, я чувствовала себя еще более опустошенной, чем раньше. Не могло быть никаких сомнений… Трент или Коул, тот, кто ошибся, или тот, кто убил… этот мужчина крепко держал мое сердце и забрал его часть с собой.
– Что ж, мои сыновья уже начали называть среду «днем недели, когда отцу надирают задницу», – заявил доктор Штейнер.
Ну… раз уж разговор об этом зашел, избежать его у меня не получится.
– Простите, – пробормотала я, решившись бросить взгляд на его лицо, и поморщилась.
Он улыбнулся.
– Не извиняйся. Я знаю, что надавил на тебя несколько сильнее, чем стоило. Обычно я осторожно подвожу пациентов к разговору об их травме. Я подумал, что с тобой немного более агрессивный подход сработает лучше.
– И откуда же у вас появилась эта замечательная идея?
– Потому что ты скрепила свои эмоции и боль так плотно, что нам, возможно, понадобится динамит, чтобы сквозь них прорваться, – пошутил он. – В смысле, посмотри на себя. Ты – тренированный боец. Ты, скорее всего, можешь научить уму-разуму моих сыновей. На самом деле, я, может, тебя скоро приглашу на ужин, чтобы ты выбила из них всю дурь.
Я закатила глаза от слов доктора-шарлатана, которому чужды условности.
– Не стала бы я заходить так далеко.
– Я стал бы. Ты собрала все эмоции от произошедшей трагедии и превратила их в один чертовски крепкий защитный механизм. – Его голос стал более мягким. – Но все защитные механизмы можно разбить. Думаю, ты уже об этом знаешь.
– Трент…