Эта повесть оказалась для меня очень личной - она затронула мои расстроенные струны, оттопталась на мозолях и разбередила раны.
Хотя с первых строк мне и почудилось, что это специфическая непроглядная чернуха чернушная с оголтелым бесправием, хтоническим пьянством и форменной безысходностью. Потом я понял, что так оно и есть, с той только поправкой, что это не чернуха, а хроника. Что это не кривое, а вполне себе нормальное зеркало, которое просто повёрнуто своей поверхностью к не столь отдалённым от благополучных буржуа местам. И я примерно из этих же мест родом.
Было неприятно признавать, что я, теперешний восьмипудовый жлоб на четвёртом десятке с профессией, зарплатой, душем, смартфоном и велосипедом, два десятка лет назад был где-то там же, где герои. Я общался с такими же примерно людьми, учился в почти такой же школе, имел такие же перспективы, а железнодорожный техникум в моём сознании стоял где-то рядом с ВГИКом и МГИМО. Кстати, в тот железнодорожный техникум я так и не попал. Зато в середине «Поросли», в главе про Лидочку, вспомнил свою историю из 2004-го, когда одни мои одноклассницы били другую одноклассницу, а я оказался рядом и растерялся. Остро осознавал, что происходит наигнуснейшее и нужно что-то делать, но вышел диссонанс: показалось, что ради того, чтобы не били одну девочку, придётся бить других девочек. В итоге в сердцах плюнул и ушёл.
Так что повесть в моём сердце отозвалась, да. Подсознание старалось оттолкнуть эту историю, туману нагнать, заморочить, отмахнуться. Окрестить спекуляцией на тему соринки в нашем чистом повсеместном ясном оке. Но я дочитал до конца и скажу, что это - очень сильная социальная история, заслуживающая внимания. Когда эту книгу читала моя жена, то она плакала. Обязательно буду рекомендовать книгу другим. И не только потому, что попала в какую-то мою парадигму, а потому что обладает хорошим языком и крепким, последовательным и правдивым сюжетом. Эту книгу полезно прочитать таким людям, как я – чтоб не забывали. Тем же, которые ничего подобного не нюхали и таких видов не видал, эту правду прочесть просто необходимо.
P.S. Показалось, что к этой книге отличным саундтреком послужили бы «Любимы песни (воображаемых) людей». Пока читал, не отпускали строки Хаски о «самой честной музыке – музыке жёлтого снега». Но это история не про снег. Это про то, что снег сойдёт. Что его пробьёт молодая поросль.
И мне очень понравился конец повести. Вспомнилось: «Делай, что можешь, с тем, что имеешь, там, где ты есть». Сим победиши.
P.P.S. Ещё есть ряд мыслей о символизме. О том, что эта история о беспробудно пьющей бестолковой матери. У этой матери было семь мужей, которые только получали - что хотели, то и брали, но ничего взамен не давали. И вот теперь отцы этой многонациональной семьи слились, беспомощная мать не просыхает и дети вынуждены сами решать свои проблемы. Детям тяжело, трудно, обидно. Но они не опускают рук. «Они пытались похоронить нас, но они не знали, что мы семена». Так вот. Этими крамольными мыслями я с Вами делиться не буду.